jugarte en baires

TENGO CASA NUEVA!!!

2006-06-09T17:26:00.000-03:00

Pero de momento es electrónica. La voy a ir enchulando con los dias, pero lo importante es que al menos funciona. Esta se cierra apenas logre traspasar los archivos. Aquí les dejo la dirección. Nos vemos por esos lares. Y gracias por seguir visitando el sitio.

PIDO TRANQUILIDAD.

2006-05-25T22:57:00.000-03:00

Pasa que estoy haciendo un blog nuevo. Y además estoy con mucho trabajo. Entonces tengo esta cosa tiradísima. Pero ya casi casi está. Me cambio de plataforma y todo. Pero de eso se van a enterar pronto. Please un poco de paciencia al mundo. Se agradece la comprensión. Ah! a propósito. Ya estoy en la patria que me vio nacer. Y ya estoy con gripe. Mmm.

GRACIAS TOTALES.

2006-04-26T17:40:00.000-03:00

No estoy triste. O sea sí, estoy un poco triste, pero no taaaan triste como para sentir que todo fue un desperdicio. Conseguí trabajo a los 5 días de llegar a esta ciudad, he hecho la corrección de color de 2 largometrajes, edité 16 comerciales, hice un par de autorías de dvds, dicté un curso de extensión en una universidad, grabé una frase radial y trabajé de corresponsal para un canal de tv de mi país. En lo personal, hice dos amigos increíbles, me enamoré y desenamoré dos veces. Conocí la bronca y las envidias laborales de un país que no es el mío, pero conocí también a grandes personas que aún no sé exactamente porqué, creyeron en mi. Viajé en colectivos, taxis, trenes, remises y autos particulares, pero nunca manejé un vehículo. Vi más películas promedio que cualquier otro año en Chile, conocí el Teatro San Martín por dentro y el Colón por fuera. Estuve en San Telmo, Palermo, Barracas, Constitucion, Belgrano, Colegiales, Microcentro, Parque Patricios, Caballito, San Cristóbal, La Boca, Villa Crespo, Recoleta, Almagro, Vicente López y Quilmes. Probé la verdadera carne argentina, las tartas argentinas, las empanadas argentinas y bueno, todo lo que en Chile es igual, pero chileno. Me enredé mil veces con el cambio un dólar-tres pesos, un peso-ciento setenta pesos. Compré libros y supe lo que es comprar libros baratos de verdad. Probé el fernet con coca, el whisky Glusoecer, el vodka Statilof y los vinos malbec, tempranillo, tinto, merlot y bivarietales del valle mendocino. Vine porque necesitaba cambiar algo de mi vida. De la personal y la profesional. Aprendí a trabajar en video de alta definición, comprendí procesos de revelado y colorimetría... tuve tiempo para pensar como nunca lo hice en mi vida. Sufrí por estar lejos de mi hija, mis padres y los pocos amigos que me van quedando en mi tierra. Y hoy, veintiseis de abril de dos mil seis, les puedo confirmar sin ningún problema que los 16 meses, o 70 semanas, o 490 dias, u 11.760 horas y cientos de minutos y millones de segundos que pasé junto al Rio de La Plata se terminan. Hoy precisamente, decidí ponerle fin a esta aventura de la que nunca me voy a olvidar. Vuelvo a Chile en mayo, con toda mi vida a cuestas una vez más. Con muchos kilos de sobrepeso y con la sensación de que nunca en la vida voy a haber sido tan pleno como ahora. Desde el próximo mes, éste espacio quizás se llame "Jugarte en Chile". Hoy mientras tanto comienzo a guardar los buenos momentos para llevarlos de vuelta al lugar que hace rato me llamaba. Nos vemos luego.

HTML PROBLEMS!!!

2006-04-25T17:14:00.000-03:00

No se que pasó exactamente, pero tenía un gran post para ustedes, que por un problema de código no puedo postear, sin que quede la cagada con las imágenes y los links!!!. Ayudaaaaaaaaa!!!!!!. Quiero a mi mamá!!! Actualización. Encontré una manera rara de poder postear mientras encuentro respuestas. Vean éste link.

MALDITOS NUMEROS.

2006-04-21T21:58:00.000-03:00

El Nokia 3220 me despertó a las 07:10, iniciando la jornada. 15 minutos más tarde, el piloto del calefón hacía un amago de funcionamiento y un chorro de agua tibia me limpiaba ubres y zobacos. A los 9 minutos, un vaso de leche La Serenísima -menos de 100 mil-, la Colgate 24 total, y dos vueltas de llave, me tenían a las 7:44, con 9 grados celcius, tomando el 152, que por 80 centavos y conducido raudamente por el chofer 1029, me llevaba al terminal de Buquebus para dirigir mis pasos a 3 horas de Buenos Aires, vía Rio de La Plata a Colonia de Sacramento. Cuatro minutos después de bajar de un viaje de 7, hacía fila con otras 23 personas que estaban antes que mi en la única ventanilla que abierta a esa hora. El barco zarpaba a las 9, así que el rato prometía ser muy tedioso. Pasaje, timbre, rayos x, y una doble oficina en que 1 funcionario argentino y 1 funcionario uruguayo, timbran a la vez mi pasaporte, certificando que el 17 de abril, salía de Argentina y entraba a Uruguay. Lejos, lo más raro si consideramos que ambos estaban en suelo argentino y a no más de 5 centímetros de distancia uno del otro. A las 9 y 25 estaba sentado en el barco, tomando un café con leche de 3 pesos ($510 chilenos), y esperando en vano que la nave se moviera. Había un problema con el motor 4, y los técnicos avisaron que la reparación demoraría 1 hora y 30 minutos aproximadamente. Paciencia, paciencia, paciencia. Por suerte sólo pasaron 30 minutos y el armatoste al fin se movía, quedando entregados a una viaje de 3 horas entre ambos paises, con las sorpresas que la travesía pudiera deparar. La temperatura era de 17 grados cuando arribamos a Colonia. Agradecí al informe del tiempo que estuvo bastante ajustado, y salí a caminar por 1 de las 3 avenidas importantes que tiene este lugar, escencialmente turístico. Recordé el restoran en que comí en otro viaje -un exquisito pescado que decidí repetir en forma y fondo- así que caminé por General Flores hasta toparme en el número 19, el lugar en cuestión. Fue una Corvina a la mantequilla con puré y ensalada, claro que de todo aquel manjar lo principal, el pescado, era un pescado entero de 70 centímetros, adobado con lonjas de limón y tomates, por el que tuve que esperar más de 30 minutos, y del que sólo pude probar 2 bocados por la cantidad de moscas que aparecieron por el olor del ex pez. La cuenta de El Torreón, fue de 540 pesos uruguayos, o 77!!!! pesos argentinos, lejos el más caro no-almuerzo individual que he comido en la vida, considerando que finalmente todo se limitó a las papas molidas y una ensalada de tomates con lechuga. Un bochorno. Y como la lombriz solitaria me amenazó de muerte, dirigí unos 326 pasos hasta "La Pasiva", una cafetería que amablemente atendida por la garzona 38, me ofreció 2 café con leche más un increíble sandwich por sólo 126 pesos uruguayos, o 18 pesos argentinos, o 3.060 pesos chilenos. Engullí rápido, porque el barco salía de vuelta a las 17 y 30, y claro, llegué a la hora sólo para encontrarme con que el motor 4 había fallado nuevamente, y que la salida real iba a ser cerca de las 19:30. Como ya quedaba poca luz, me senté, puse play en el ipod, y dispuse el "shuffle mode" para deleitar mis oidos por espacio de 1 hora, hasta que la impaciencia me colmó, y con reclamos y caras largas, exigí subir al buque sólo para sentarme en algo más cómodo que la vereda del puerto. Y claro, como la historia va ya colmada de cifras casi estadísticas, puedo decirles que los 2 funcionarios de migraciones uruguayos no habían llegado, así que solo los argentinos me timbraron el pasaporte de entrada, tuve que hacer una fila de 36 personas para recibir mis documentos de vuelta ya legalizados, hacer otra cola, ésta vez de 80 humanos para subir al maldito Buquebus (que tiene capacidad para 1200 y volvía lleno); esperar hasta más de las 8 porque el puto motor 4 seguía sin funcionar, hacer un viaje de vuelta con 9 grados celsius en la cubierta, porque se me ocurrió sentarme al lado de los 2 pendejos mas hinchapelotas del planeta, y llegar a las 11 y 30 de la noche a Casaméxico, para encontrar que mi futuro ex compañero de casa me había dejado una nota pidiendo que haga las gestiones para desconectar la línea telefónica y el servicio de internet -que yo contraté- antes que me vaya de la casa... No, si así se va a venir la vida con los números, mejor váyanse todos a las rechucha. Me agoté.

REALITY INMOBILIARIO (huyendo de mi futura ex-casa)

2006-04-06T11:58:00.000-03:00

Cuando Rodo me decía que se iba a casar con su novio, mi cara era de pasividad extrema. No me puse ansioso, mucho menos suplicante. Sin embargo mientras hablaba y hablaba, quería tomar mi vaso de Leche Cindor, y salir de la cocina. Al rato pues, mis palabras eran acciones y guía en mano, salía en dirección al Malba a ver una muestra que no podía perderme. El Resfest es un festival que existe hace unos 5 años y que se cartacteriza por un marcado énfasis en las tecnologías digitales. Es un festival itinerante, y recorre de manera competitiva ciudades como Londres, Dublín, Nueva York, y a modo de exhibición fuera de competencia por Sao Paulo y Buenos Aires. Hubo cosas muy interesantes, como una retrospectiva del trabajo de Beck, muestras específicas de directores que simplemente estan locos, como Jonnie Ross, y algunos delirios extravagantes como la muestra By Design. Momentos de profundo dolor se vieron en las exhibiciones. Y no hablo de un dolor físico, más bien emocional, al ver a personajes extremadamente cool caminando por los pasillos de un museo extremadamente cool. Y es que Resfest está enmarcado en algo así como la creme de la creme del cortometraje mundial. Y Baires hizo honor al concepto. Pero lo más entretenido y muy lejos de lo fashion, ocurrió precisamente en la sala, cuando la multitud de espectadores congregados para ver la primera muestra del sábado se llevaron una frase para el bronce al final: ..."che, y para ésta cagada pagamos 9 pesos?. Lo único decente son las minas con el respeto de las minas, claro....". Carcajadas, aplausos y vítores. La verdad es que ésa muestra simplemente era eso. Una cagada. Y claro, no por las minas.

PLR.

2006-04-02T13:08:00.000-03:00

Alquilar un departamento en Santiago incluye requisitos que todos conocemos: tres últimas liquidaciones de sueldo, un aval decente, fotocopia del carnet por los dos lados, un mes de garantía y el primer mes de arriendo. En rigor, todos los ciudadanos de bien podrían hacerlo, porque incluso los que boletean logran conseguir un techo para vivir. Sin embargo, la cosa acá en Baires es diametralmente opuesta. Durante la crisis de 2001, muchas personas dejaron de pagar el alquiler, muchas también se tomaron casas y departamentos, y sus dueños quedaron de brazos cruzados, porque la Constitución protege el derecho a acceder a una vivienda, más aún si la familia tiene hijos menores de edad. Ergo, las condiciones para vivir en un lugar, después de la crisis, simplemente son de locos. Se protegen de los estafadores. Ejemplos: hay que tener un aval que sea dueño (dueño!!!) de una propiedad en Capital Federal; además es imprescindible tener un depósito por una cantidad que decide el corredor de propiedades, súmenle a eso el mes de arriendo y el de garantía, la casi nula oferta en barrios decentes, y que para un chileno, cualquiera de esos ítemes son sino imposibles, muy difíciles de cumplir cuando trabajas a honorarios. En fin. Me echaron de Casaméxico. Como lo leen. El dueño de casa se enamoró de su novio, se van a "casar" y no quieren un inquilino en casa. Yo. Tengo un mes para buscar algo, y no encuentro nada por el precio que puedo pagar. También tengo que pensar en una cocina o un refrigerador, en los gastos comunes (expensas) y un etcétera que me da dolor de cabeza. Empezó mi cuenta regresiva en esta casa y también mi posibilidad histórica de llevarles a ustedes una especie de "reality inmobiliario". No sé qué va a pasar. No sé cómo la voy a hacer. Algo se me va a ocurrir, como siempre. De momento tengo mucha bronca con Rodo y su novio. De momento tengo cosas más importantes que pensar. Se viene el invierno, los bajones y un sin techo. Está bueno el 13.

POR MIENTRAS.

2006-03-27T22:35:00.000-03:00

Ando desaparecido. Pero dejo posteada una deuda que tenía pendiente. Cumplí estoicamente con mi promesa moral de no publicarlo mientras no existiera el video en otra parte. Ya está online. Y mi conciencia de pasada, camina tranquila. Con ustedes y en exclusiva, el trailer de "Una película de Huevos". Que huevada.

POST PLEASE.

2006-03-13T16:22:00.000-03:00

Salio de no se donde. Ergo es un robo. Uno bueno, eso si. Hace algunos años, cuando solo existían las líneas de teléfonos fijas, el marcador de tu nivel de popularidad social era la cantidad de mensajes que encontrabas en el contestador automático al regresar a tu casa. Pocas cosas resultaban tan deprimentes como ver ese número cero titilando como una burla en rojo, una sorna digital confirmándote que nadie te había llamado para invitarte a una fiesta ( porque en la cabeza del outcast, el mundo está lleno de fiestas a la que no lo han invitado) El celular terminó un poco con esa situación, porque aunque ahora tampoco te llama nadie, al menos no te llaman... en cualquier lugar en el que estés, y el regreso a casa, ese trámite tan cuesta arriba para el que va a pasar la noche solo, se había hecho así un poco mas llevadero desde que el contestador fue a parar al cajón de los aparatos viejos, junto con la zipera y la latita que bailaba. El blog, como todo buen invento, nos trae de regreso esa sensación olvidada, pero corregida y aumentada. Porque ahora, cada vez que abro el blog y veo que en las entradas hay " 0 COMMENTS " , siento otra vez la prueba infalible y electrónica de que hay fiestas esta noche, si, pero ninguna de esas fiestas se suspenderá por nuestra ausencia. Y peor aún , porque si antes esas fiestas eran las de nuestra ciudad, ahora gracias a Internet...son todas las fiestas que se celebran esta noche en el mundo en las que no estaremos.

CHOCO, PIÑA, PANDA HELADOOOO!!

2006-03-12T13:54:00.000-03:00

Enfrente de la casa de mis viejos y en la que viví buena parte de mis actuales años, hay una plaza. Una que han remodelado solo 2 veces en más de 60 años. Una de esas fue antes del terremoto del 85, así que mientras estaba aún cerrada al público, veíamos como había que remodelarla de nuevo por todo lo que se desarmó. Pero antes de esa época -o sea cuando la plaza era vieja y fea- mientras caminaba encima de las bancas de piedra que la rodeaban, me encontré en medio del maicillo, un billete de 50 pesos. Azuilito, lindo. Pensé que quizás se le había caído a alguna abuelita, por lo doblado que estaba. Y claro, más que eso no pensé, porque la verdad es que poco me importó que alguien pudiera andar con un billete menos en el bolsillo. Menos por ser tan pajarón. Crucé la calle y corrí a mi casa a contar del hallazgo. Y tuve la mala fortuna de contarle a mi mamá de lo que había pasado. Y ella lo mejor que hizo fue tomar el billete y simplemente guardarlo en su chauchera. Se lo pedí y me dijo que no me creía mucho eso de que "me lo había encontrado". Lloré y patelié, pero de nada sirvió. Sentí cómo mis derechos del niño eran pisoteados por mi vieja en un acto que recuerdo aún con tristeza e injusticia. Ahora -como no- ella niega que eso haya pasado alguna vez, sin embargo para mi es un recuerdo que está marcado en una de las pocas neuronas que van quedando vivas en mi cabeza. Probablemente a estas alturas ya alguno se esté preguntando qué tiene que ver el título del post con esta traumática historia de la infancia. Simplemente hace unos dias recordaba mi tierra y no puede evitar pensar que en esos años, con 50 pesos podria haber comprado un pedazo del mundo. Esos cincuenta pesos me alcanzaban para 5 paquetes de Fonzies, 20 fichas de flipper (o video, depende del ánimo); 2 helados Columbia (con centro de crema y cubierta de gomita); o en su defecto 100 -si, CIEN- chicles Lobito. Y ojo, que éste no es un post nostálgico, simplemente cito algunas estadísticas históricas. Toda esta remoción de recuerdos se da por una conversación que sólo el alcohol permite. Porque empezamos a conversar con un amigo sobre qué cresta se hace ahora con cien pesos chilenos. Y la verdad es que nada. Nadie pudo comprar un afiche con la cara de Bachelet para ir a saludarla a las calles, porque valían 500; ningún escolar pudo usar su beneficio para ir a clases el miércoles pasado, porque el pasaje vale 120; niuno, sí, niuno de esos ganosos de las frituras pudo adquirir el archireconocido paquete de papas fritas chicas (con o sin tazo), porque las cagadas valen 200... y el paralelo con Buenos Aires fue inevitable, porque con un peso (que es la moneda clásica de acá, y equivale a 170 pesos de allá), haces muchísimo más. Te compras un Pancho (prototipo de completo); viajas en subte y te sobran 20 centavos. Viajas en micro y te sobran 25 centavos, viajas en tren y te sobran hasta 50 centavos!!; compras un chocolate y no te sobra ningún centavo, y cuando vas a comprarte un helado y quieres el más barato entiendes que aquellos dias de los cincuenta pesos con los que cambiabas el mundo financiero de tu enana vida, valen absolutamente nada. Da lo mismo si estás en Chile o Argentina. Mucho menos en Francia o Inglaterra. La expresión mínima de la palabra "barato" ya no existe ni siquiera a la hora de comprar un simple y cagón lolly pop. Frustración y cara de amurrado. Quería ese helado, pero era pagarlo con esa moneda de peso o con un billete de cien que eran los únicos extremos que cargaba en el bolsillo... pensé en Chile y en un Choco, en un Piña, en un Panda Helado... en un Mustang. Y claro, ya era imposible. No estoy allá, y con lo caro que está todo en mi tierra, capaz que cualquiera de esos ya vaya por los 500. Que bajón.

TAN MALAGRADECIDOS QUE SON!

2006-03-01T10:18:00.000-03:00

Hace unos días lei por ahí que los ochentas fueron una década que debe ser olvidada. Mientras repasaba el texto, los recuerdos y las lágrimas se sucedían como si una fuerte ventisca arrasara con este siglo XXI para trasladarme en el tiempo, y añorar estar en la época en que la ropa y la música bastaban para seducir a la juventud espinillenta y parcialmente velluda de esos días. Como olvidar momentos en que tipejos de escasa categoría aparecían como callampas en la televisión, cantandole al amor. Y no porque el amor esté mal, sino porque el mal gusto con que se mostraba era simplemente aterrador. A pesar de eso, mi corazón está dividido. Aborrezco ese pasado, pero estoy tan lleno de placeres culpables que no puedo evitar sentir que ese tiempo pasado efectivamente fue mejor. Quizás porque no habían responsabilidades demasiado importantes, o porque jugar o vagar o hablar pelotudeces fuera igualmente válido que cualquier conversación que podríamos tener ahora de adultos con algún contemporáneo, sobre temas realmente importantes . Lindos ochentas. Esos que ahora avergüenzan a unos e intimidan a otros. Y que culpa tiene esa década?. Simplemente darnos más de lo mismo, sólo que con dudoso estilo. Peores eran los noventas, donde una tropa de desvergonzados se paseaban por los medios de comunicación masiva, para enrostrarles en la cara a esos soldados del pop de antes, que ellos llegaban a renovar todo, a cambiar el mundo y a conquistarse a todas las chicas. Y bueno, quizás en parte era cierto, salvo porque uno con pinta de machote terminó en algún baño de restorán compartiendo su amor, claro que con otro chico... A pesar de todo, agradezco que esas dos décadas hayan pasado. Me siento bien en ésta en que las guitarras comienzan a sonar con más fuerza, y donde el punchi punchi tiene tanta difusión como el rock. La diversidad en su máxima expresión. "Muera el pop!", es mi arenga final. El asqueroso, el que hace rato va en retirada. Ese que anuncia su retiro de la musica (gracias San Guchito, por favor concedido). El resto tiene permiso para un revival. Incluso éstos. Porqué?. Quizás porque en el fondo del corazón, personaje tan detestables como ellos, me hagan recordar que ésos al igual que ahora, son buenos, muy buenos tiempos.

ANDRES TOLEDO.

2006-02-28T20:10:00.000-03:00

Y resulta que tenía un alter ego. Si es que éste personaje puede entrar en aquella categoría. Apareció, así sin más. Tocó la puerta, y entró arrastrando maletas y un silencio que a ratos perturba. Un mamarracho con ojos desorbitados y piel excesivamente alba. Tiene tan poco pelo como quien escribe, y de momento no le he escuchado más sonidos que los de una pequeña cadenita que cuelga de su cabeza. Si, de su cabeza!. Es raro, y lo más, es que se llama como yo. Bueno, así exactamente como yo, no. Lleva mi segundo nombre y curiosamente mi segundo apellido. Quiero saber más de él, pero su actitud me preocupa, inquieta y aleja. Son demasiadas las coincidencias como para pasar por alto la llegada de éste hombrecillo a mi vida. Lo único que quiero es que no intervenga. Menos lo único que va quedando sin sus manos carentes de dedos: el blog.

HUEVOS AL PLATO.

2006-02-16T16:14:00.000-03:00

Hace unos tres años atrás, mientras preparábamos un capítulo de Edición Impacto en CHV, el editor tuvo la gran idea de hacer un especial de dibujos animados "extremos". Y no se le ocurrió nada mejor que citar entre otros, a los Huevocartoon, animaciones en flash que originalmente se podían ver en internet a manera de postales virtuales. Los años pasaron, el programa no se hizo nunca, y ahora en Buenos Aires las vueltas de la vida o las casualidades (frases que cobran mucho sentido mientras uno se hace más viejo), me tienen frente a un computador, haciendo un trabajo desastrozo: poner en sincro el audio de "Una película de Huevos" -el largometraje de esas inocentes postales-, para una exhibición privada que se hace esta noche en el Village Recoleta. El enredo (o la historia) es así: Una de las productoras en que freelanceo es la que convenció a los mexicanos dueños de la marca a que se vinieran a Baires a hacer el largometraje. De ahí aparece la empresa de animación que se encargó de dibujar la pelicula; Valeria, que hizo la coordinación y el montaje y las relaciones públicas y el sicoanálisis (un aplauso para ella); Torres, uno de los dueños de la produ en que trabajo y que hasta el dia de hoy sueña con huevos preparados en sus más diversas formas, y Jugarte que para ésta versión "work in progress" hizo lo posible por calzar las voces de los personajes en las imágenes que estaban mudas o con un pequeño (y mal) sonido de referencia. El asunto es que mientras escribo esto, estoy frente a un monitor, bajando a cinta éste material. La película está muy entretenida, y a pesar que viene plagada de mexicanismos (carnales, pinche huevo, la neta, esquincle), todo se entiende y todo es un permanente cago de risa. El humor mexicano se parece mucho al chileno, y entendiendo eso, lo más probable es que esta película se proyecte en Chile para las vacaciones de invierno. Los detalles de la exhibición de esta noche los agrego en un post mañanero. El avance lo estoy subiendo para que vean una escenita. Apenas esté disponible, agrego el link.

BASTA YA!

2006-02-11T13:23:00.000-03:00

Claaaro, algunos se van de vacaciones porque se sienten "estresados"; otros deciden recorrer el mundo cuales Rockefellers de medio pelo, y los menos, nos quedamos en nuestros puestos de trabajo, haciendo lo posible por subsistir. Ya les decía en el memo los motivos de mi ausencia; ahora les digo que retomo, que el humor está muy bueno, las ganas de hacer cosas siguen intactas, y que sólo el físico me tiene medio complicado. Quizás en estos dias publique algunos clips de las cosas en las que he estado. Figura en la lista un documental que se fue a competir a Suecia, algunos comerciales para el mercado latino gringo y hasta unos videoclips para Korea!!. Oh si, he estado internacional, y extremadamente cuetiao, extremadamente cansado, pero extremadísimamente contento. Estoy nuevamente en la vereda en la que me gusta estar y haciendo las cosas por las que aposté cuando decidí cambiarme de país. Así que sólo por eso, ya está todo bien. Me doy la bienvenida solo, y por cierto agradezco la fidelidad hacia este cuchitril. No desaparezcan. Jugarte está de vuelta.

MEMORANDUM

2006-02-02T17:47:00.000-03:00

De: Javier Ugarte, prototipo de blogger. A: Quien aun pase por esta pagina a ver si se actualiza. Ref: Sorry. A través de éstas líneas deseo expresar que mi estado de salud es óptimo. Mi ausencia se debe a motivos estrictamente profesionales, los que en los próximos días concluyen para dar paso a unos de relajo y mediatización bloguística. Agradezco la paciencia, comprensión y hasta eventuales puteadas que este acto completamente involuntario pueda haber ocasionado en el señorit@ lector. Un saludo desde este horno llamado Buenos Aires. Atentamente jugarte mdk/MDK aa/cc/pp

KINDER SORPRESA.

2006-01-17T18:04:00.000-03:00

Todavía no llegaba el pedido que le hicimos al mozo y ya sabía que me irritaba su compañía. Fue en el buque que me llevaba a Colonia de Sacramento donde la divisé. Claro, ella a la distancia, mientras un vejete gay y muy trancado me hablaba de diversidad, Bachelet, educación y fotos en bolas. Sentía un zumbido en los oídos mientras la veía sentada sobre la proa del barco. Sus pies desclazos hacían juego cromático con sus manos que de tanto en tanto ordenaban su pelo, sacudido por alguna ráfaga del Río de La Plata. Curiosamente visualicé diálogos y situaciones con ella, mientras el enfermo me hablaba de piercings en el pene. No pude evitar prendarme con su presencia. Sus ojos, los gestos de sensual despreocupación por todo lo que la rodeaba y una luz demasiado brillante, me tenían pasmado. Recordé algunas aventuras similares, con personas similares, mientras sus dientes aprisionaban aquellos labios deseables. Me distraje intentando mantener un cierto aire de misterio, aunque claramente ella lo interpretó como el desesperado y torpe intento de equilibrarme mientras el Buquebus se balanceaba producto de algunas marejadas. No pudimos evitar intercambiar sonrisas por esa acción, y fue cuando sentí la suficiente seguridad para intentar un abordaje en las aguas atlánticas. -El viento es demasiado uruguayo-, le dije intentando justificar mis desplazamientos en esa explanada. -Por eso, justamente es que prefiero ir sentada, dijo ella sonriendo alegre y espontánea. El resto de la hora y media de viaje fue conversar sobre las causas que nos llevaban a viajar en barco hasta una ciudad que se puede recorrer sin ningún problema en menos de cinco horas. Ella venía de recoger unos documentos que su abuelo le había encargado; yo preguntando estúpidamente que si ella era de Migraciones, jamás le iba a confesar que estaba allí para renovar mi visa por otros tres meses. Quizás porque le di algo de pena es que sonrió tiernamente. De ahí a posar nuestros ojos sobre el faro del lugar y acariciarnos sutilmente las manos, solo pasaron unos segundos. Le conté que mi estada iba a ser poco productiva allí, y me ofrecí a acompañarla. De vuelta recibí un si, y cierta sensación de que algo bonito podía surgir de este viaje casual. Al llegar al puerto, nos perdimos entre la cantidad de personas que bajaban. Me metí en medio de los primeros de la fila, justamente para asegurarme de salir antes y poder divisarla entre la multitud. Agradecí al Uruguay por tenerme en sus tierras y acercarme a una de sus compatriotas. Cerré los ojos y pensé en que la época de bajones y desencantos estaba por terminarse, y se abría una nueva ventana en mi vida; a esas alturas ansiaba que los seiscientos humanos que poblaban aquella máquina bajaran antes que ella, para hacer más romántico el instante. Pensé en quedarme un día más, y hasta en arrancarme a Montevideo y despertar en medio de sábanas blancas y vientos atlánticos. Alucinaba con mi nueva fortuna, cuando a la distancia aparecía ella, de la mano con un rubio de aspecto gringo. Gracias por la compañía, -me dijo. Me sentía medio sola mientras aparecía mi "muchito". El miraba intentando comprender el lenguaje de estas tierras, y ella ocultaba maravillosamente bien nuestro fugaz encuentro. Juntémonos a comer, -dijo muy relajada. Te esperamos en el restorán al final de la Avenida General Flores. Y yo, descolocado con lo bizarro del acto, asentía con la cabeza, sin notar que mi boca estaba medio abierta de la impresión. Se besó con su hombre mientras se alejaba, y yo huía a la plaza que está cerca del pueblo. Con verguenza, aunque ya a esas alturas con una necesidad sociológica ad portas, llegué a la cita. Ella pidió un Chivito al plato, que compartió con besos y agarrones por debajo de la mesa con su noviecito. Yo me atoré con una Merluza y una botella de cerveza. Antes que el mozo trajera la cuenta, puse mi parte del total, levanté la mano y simplemente dije chao. Para lecciones de vida, entendí que ya estoy demasiado grandecito.

ESE PEDAZO QUE YA ME FALTA.

2006-01-14T13:50:00.000-03:00

Era Jueves cuando decidimos retomar la posibilidad que la Carla estuviera en Baires antes de las fiestas de fin de año. Y quizás porque las casualidades de la vida lo permitieron (aunque yo creo que se llama destino), finalmente mi hija terminó subiéndose a ese avión que llegó justo el 24 en la tarde. Fue una navidad rodeados casi de gente que no conocíamos. Una navidad que Valeria y Juan, casi mis hermanos en esta tierra, nos invitaron a compartir con nosotros y muchas otras personas que estaban medio solas, medio acompañadas. Hubo fuegos artificiales, hubo una cena exquisita, hubo regalos. Y ése que no venía con envoltorio, sólo con una mirada llena de vida, de deseos, de inocencia, tenía mi nombre. Fueron 20 días maravillosos, donde siento que conocí algo más de mi hija, y ciertamente ella también algo de mi. Pude después de mucho tiempo hacer las cosas que hacen los padres con sus hijos. Abrazarse por las calles y ladrar como mascotas abandonadas, mientras otros contemplaban extrañados, conversar de las cosas importantes y de las triviales, estar en las alegrías, las pataletas, las emociones, las sorpresas. Mientras tomaba el bus desde Ezeiza a Casaméxico, venía conteniendo el apretón en la garganta y el corazón. Sentí como nunca que un pedazo de mi se estaba yendo a otra parte y que mutuamente nos estábamos desarmando. Recordé mil veces su risa despreocupada y tierna, lo hermosa y saludable que está creciendo, lo increíblemente afortunado que soy de tener la hija que tengo. Hoy no puedo evitar llorar, porque mi pieza tiene su aura y los recuerdos de tres semanas que voy a recordar el resto del año. Y por cierto voy a tener presente que a pesar de lo triste de este día gris, mi vida pudo ser tan feliz como cuando tenía 13. La Carla, mi hija, hizo que eso fuera posible.

HASTA QUE EL DIA LLEGO.

2006-01-08T22:21:00.000-03:00

Desde que empezó la tormenta en Baires y hasta el momento exacto en que escribo estas líneas han pasado casi 50 horas. De esas una la usamos con la Carla para ver los rayos desde un balcón en Casaméxico; otras 3 horas para salir a mojarnos con el temporal a Puerto Madero; unas 18 para dormir 3 para comer; 5 horas para navegar por internet y tan sólo 8 minutos para hablar sobre su pololo. Sí, como lo leen. La Carlita, mi pollito, mi princesa, la enana que vi el 92 morada y gordita en su cuna de hospital, la que aparece en su primera foto de colegio con los pies chuecos, la que cada vez más seguido me hace sentir una profunda pena por tenerla tan lejos, está pololeando. Hace un mes. Y con Claudio, un ex compañero del colegio. Como todas las cosas importantes, ésta surgió por una idiotez. Mientras yo le enviaba a una amiga suya un link con fotos, la Carla le entregaba por teléfono a ella misma mi correo electrónico, no sé exactamente para qué. Al rato reviso mi cuenta y aparece una cartita de ella. Le aviso a mi hija -sin abrirla, jamás invadiría su privacidad-, y ella muy relajada me pide que se la lea. Y dentro de las muchas palabras ininteligibles que encuentro redactadas con color rosado (examos mxo, bxitu), aparece una frase que me deja pensando que todo el tiempo he sido un soberano idiota: ..."pero volví con mi bebé (Daniel)". Mi inmediata pregunta mental fue: si la amiga de la Carla habla de su "bebé", porqué mi hija no podría tener el suyo propio?. Después de la carta y mientras preparaba un jugo, mi cabeza buscaba cómo plantear esta inquietante realidad. Formas variadas cruzaron por mis ojos. Desde las estúpidas "así que Carlita, deberíamos hablar de cosas importantes...", hasta las torturadoras "quien es!, dónde vive!, qué ha hecho contigo!". Al final agradezco que haya salido una muy evolucionada "así que la Naty tiene pololo. Y tu?, de casualidad también teni pololo?. Mentalmente cerré los ojos y simplemente esperé la respuesta. Un dato: lo del "balde de agua fría" es muuuy cierto. Así me sentí, justo cuando en Buenos Aires terminaban de pasar algunas nubes cargadas con agua y un poco de viento. Lo que viene después de esta "confesión" simplemente es anécdota: traté de ser un padre moderno y tomé la situación con relajo. Pregunté si su madre lo sabía, y si lo aprobaba. Y para terminar sólo le pedí dos cosas. Que fuera responsable, y que si llegaba a tener una foto del malacatoso (perdón, no pude evitar decir eso), que me la enviara. Desde hoy y más que nunca, necesito saber cómo luce aquel enano adolescente que hizo click en la cuenta de éste, el día que nunca quise que llegara.

EN VIVO Y EN DIRECTO.

2006-01-04T21:46:00.000-03:00

...así es Macarena, mucha sorpresa generaron en Javier Ugarte las palabras de Matías, el novio de Rodolfo, que acaba de señalar a nuestras cámaras -y en directo- que falta una semana más para que el roomate del chileno vuelva de sus vacaciones por Asunción. Y digo sorpresa, porque el rostro de Ugarte simplemente se descolocó ante el anuncio, porque ya se creía que los cuidados de las plantas que le dejaron encargadas habían concluído. Te explico Macarena: una de las tareas que el compañero de casa de este chileno, que tiene a su hija de visita en esta ciudad, fue precisamente el mantenimiento del jardín de la vivienda. Y esta tarea que podría parecer muy sencilla, se ha transformado en todo un dolor de cabeza para el nacional, puesto que algunas plantas han cambiado de aspecto, pasando del tradicional, saludable y característico color verde, a un extraño y preocupante color café claro, síntoma que describen los especialistas como "sequedad". El problema se agrava si se considera que agua no les ha faltado a las plantas, por lo que el proceso de fotosíntesis ha sido el apropiado, según nos han explicado especialistas en la materia. Las sospechas apuntan a que podría tratarse de alguna plaga o en el peor de los casos de un exceso del vital elemento, lo que habría perjudicado el normal desarrollo de la diversidad de especies que habitan este espacio. De todos modos debemos consignar que nuestro compatriota está empecinado en darle solución pronta a este tema, que incluso podría generarle algún tipo de represalia por lo que se consideraría una "falta de compromiso", y que el propio chileno explica en la siguiente declaración que logramos a la salida de su hogar: - "No quiero que Rodolfo piense que es una falta de compromiso". Ahí veíamos a Ugarte que se retira con escuetas declaraciones y cuyo rumbo es desconocido. Algunas fuentes sin embargo, nos indicaron que el destino sería ubicar alguna tienda especializada en la cual adquirir algunas réplicas de las especies afectadas, creando el llamado "efecto de normalidad" en el jardín para que la vuelta del dueño de casa no sea tan traumática, y con esto evitar algún eventual conflicto entre países. Vamos a permanecer en el lugar a la espera de novedades, Macarena, y retomamos el contacto ante cualquier novedad... buenas noches.

LA CARLITA NO ESTA SECUESTRADA, ESTO ES UN INTENTO DE PONER OTROS TEMAS EN EL BLOG.

2006-01-03T11:29:00.000-03:00

Ayer aprendí algo nuevo. Si no pagas las cuentas, los servicios que contratas se suspenden. Bueno, eso me paso con internet. Pero ya aprendí que si vas a un centro de pago y abonas el total de la deuda, ¡¡¡el servicio funciona de nuevo!!!. Este 2006 me depara muchas sorpresas. Lean esto. Se lo robé a Podeti, y al diario Clarín. Que ladrón que soy. Ah!. Feliz año. BALANCE CINEMATOGRÁFICO 2005 DE VIDEOS VISTOS POR LA MITAD PORQUE TE QUEDASTE DORMIDO COMO UN CERDO (Y EN EL SENTIDO AMPLIO DE LA PALABRA “MITAD”) “Los Coristas”: Emocionante película sobre un maestro que arma un coro con niños problemáticos. Al menos eso dice la caja; en realidad la película finaliza abrupta e inexplicablemente a los quince minutos, en una parte donde el maestro conversa con el director en una oficina, sin haber llegado a armar el coro ni nada. Incluso creo que termina en la mitad de una frase. Creo que esta película hubiera sido mucho mejor si realmente hubieran aparecido en algún momento los famosos coristas del título. En fin, son esas cosas del cine europeo experimental. “Hellboy”: Película de impresionantes efectos especiales sobre un demonio criado por los humanos durante la segunda guerra mundial. Una pena que termine abruptamente en la mitad de una escena, a los quince minutos, en la que el demonio está levantando unas pesas. El director perdió la oportunidad de contar una trepidante historia de acción y en su lugar eligió contar un drama psicológico sobre halterofilismo, que encima no tiene resolución. Una pena. “El Expreso Polar”: Película navideña que trata de un niño que se toma un tren para visitar a Papá Noel. Animación 3D de excelente factura, aunque el guión se resiente por el hecho de que la película termina abruptamente en el minuto 32, en una parte donde el niño habla con un linyera en el techo del tren. Un final injustificable. Tampoco es muy coherente el hecho de que la película vuelva a empezar treinta minutos después, cuando tu hijo te despierta aterrorizado porque aparecen unas marionetas monstruosas. La película vuelve a terminar cinco minutos después, y vuelve a empezar cuando el niño está de vuelta en su casa y abre su regalo de Navidad (una elipsis inexplicable, que deja decenas de baches narrativos: ¿Qué pasó con el tren? ¿Apareció Papá Noel? ¿Qué hacía mi maestra de inglés de séptimo grado montada en un unicornio, aunque probablemente esto fuera parte de un sueñecito? La falta de profesionalismo de los guionistas de Hollywood asusta). Luego, termina de nuevo, pero no puedo precisar exactamente en qué parte si no que me encontré súbitamente en medio de la noche, subido a la cama con zapatos. “Cumbres Borrascosas”: El clásico de Emily Bronté, protagonizado por Ralph Fiennes y Juliette Binoche, que llega hasta casi el final, y termina cuando el maldito del protagonista habla con una chica de algo (en medio de una frase). Es difícil hacer una crítica de esta película porque a partir del minuto veintitrés, si bien la película no termina abruptamente, como las anteriores, es como que “semi-termina”, dando toda la película la sensación de que estás viéndola a través de tus pestañas, como en un estado de modorra y ensoñación, casi de sueño. Un interesante efecto onírico que desgraciadamente conspira contra la memorización del argumento. “Llámame Peter”: Película que narra la biografía escandalosa del comediante Peter Sellers, que termina abruptamente en una escena en la que habla con Stanley Kubrick en un auto. Un final muy poco dramático, aunque esta vez no es por culpa de los Dioses del sueño sino porque no soportamos seguir enterándonos de que nuestro actor favorito era un COMPLETO CRETINO y un DESCOMPENSADITO. “Bob Esponja – La película”: ¿Qué pasa con los guionistas de Hollywood? ¿No les han enseñado en la escuela los conceptos básicos de principio, nudo y desenlace? A diferencia de las anteriores, a esta película lo que le falta no es el final sino el principio (este es uno de esos films donde a uno le tocó cocinar), y empieza cuando estás terminando de condimentar la ensalada y el protagonista – un animal marino, por lo que pude entender el argumento sería parecido a “Liberen a Willy” o a “Tiburon” o a “Buscando a Nemo” – ya está en medio de la aventura, que tampoco me la acuerdo bien. “Soñar Soñar”: Un caso parecido al anterior, en este caso debido al temita del sueño, sólo que tiene principio, tiene desenlace,pero le falta la parte del medio. “El Aviador”: Esta película directamente no tiene argumento, porque después de la cena con tintorro o sidra ni siquiera llegué a sacarla de la caja. Vuelvo a preguntar: ¿qué pasa con los guionistas de Hollywood? “París Texas”: Tampoco. “El Capitán Sky y el mundo del mañana”: Ídem. “Kill Bill 2”: No. “Vida Acuática”, “Gente de Roma”, “Cortos Franceses de 1920”, “Las trillizas de Belleville”, “Hiroshima mon Amour”: No, no, no, no, no. No. “Million Dollar Baby”: Me temo que ni siquiera llegué a alquilarla. Es una de esas películas que uno las lleva al mostrador, hace unos visajes dubitativos y la termina devolviendo para sacar una con Ben Stiller. Y después te encontrás con un amigo de tu primo, que hace años no ves y que te cuenta que anda metido en el tema de las asambleas barriales, y te enterás que todavía hay, y decís “¡mirá vos!”, y después te vas a casa y comés guiso de arroz con pollo. Es ese tipo de película. “Los Desconocidos de Siempre”: Este caso es GRAVÍSIMO, porque cuando la vi hace años sí que tenía rgumento y ahora ya no. Esto nos da la idea de que el cine europeo también está en decadencia, especialmente el cine europeo de hace cuarenta años. El balance, pues, es bastante negativo, especialmente en lo que refiere a finales abruptos y ausencia total de argumento, por lo que nos preguntamos por qué el cine actual no es más temprano y antes de comer, en lo posible sin alcohol, o antes de dormir al nene. La respuesta, como siempre, la tienen las nuevas generaciones de cineastas.

EN LA CALLE CON 35.

2005-12-28T23:02:00.000-03:00

Claro, yo la llevo a visitar los barrios históricos de Buenos Aires, damos vueltas por esas calles pintadas de colores vivos, lleno de tango, turistas, calor!, y ella preocupada de que media hora antes había visto a un viejito atropellado frente al Parque Lezama, el limite entre San Telmo y La Boca. Ya tenía una gran anécdota que contarle a sus amigos en Chile! Caminamos demasiado buscando el lugar donde el turismo en masa converge para impregnarse de la cultura porteña (los argentinos odian que les digan "bonaerenses"). Lo mejor de todo es que este día era una aventura para los dos. Jamás había ido hasta esos barrios, porque la verdad es que el plan turista-sacando-fotos-a-todo-lo-que-se-mueve, no va, no es, ni irá conmigo por los siglos de los siglos!!!!!. Mucho?. La perla se amurró en el almuerzo. La jornada había partido algunas horas antes en el restorán Aconcagua, donde pedimos la especialidad de la casa: pollo con arroz. Claro, eso después de unos quince minutos de una indecisión tremenda, porque mi hija no se acostumbra a enfrentar a un garzón y pedirle algo específico. Espera que yo haga ese trabajo por ella, y como trato de evitar fundirla (ojo, trato pero resulta bastante estéril), me quedo callado esperando que tome sus propias decisiones. Comida rica, conversa entretenida y bebidas mediante, nos dispusimos a caminar hasta La Boca, un barrio que en sus orígenes dedicaba sus días al trabajo mercantil recibiendo las cargas de algunos buques menores que ingresaban al Río de La Plata. El calor estaba cerdo pero las ganas de conocer ameritaban el sudor. Ferias libres, batucadas y hasta neumáticos en llamas fueron el panorama con que nos topamos en un sector que de atractivo tiene sólo las calles de adobe y las casas de colores. El resto es simplemente para olvidar. Aguas estancadas, botes que se están desarmando de lo viejos, y grupitos de malacatosos en las esquinas son el lado B de un sector que figura en el 100% de las guías turísticas de la ciudad. Juraría que aquí se filmó un video de Nicole. Como la humedad, el factor que hace que esta ciudad sea un asco en verano, estaba más que alta, tratamos de darnos unas vueltas chiquitas y emprender el regreso. En eso estábamos cuando la mirada de la Carla se pegó en las aguas del río. Eran tan densas que incluso habían neumáticos, ramitas de árboles y cuanta idiotez se pudiera tirar para medir si se hundía o estancaba encima. De ahí en más, sólo fue comprar el agua de rigor y subirse al 152 para volver a San Telmo. Y claro, volver a pasar por el parque Lezama, y ver el cuerpo del viejito (que yo digo que era un pendejo chico), envuelto en bolsas plásticas y esperando que llegara la ambulancia. Y volver a escuchar toda su teoría de qué pudo haberle pasado al señor ese, que por cruzar mal en un paso de cebra quedó irremediablemente bajo las ruedas de un camión con acoplado. Uf!. Si algo aprendí hoy, es que el turismo con menores de 15 es tiempo perdido. Recuérdenlo.

EL BABERO POR 20 DIAS.

2005-12-27T02:02:00.000-03:00

No puedo evitarlo. Esos días de oscuridad fueron reemplazados por luz. Cómo pensar en que el mundo se acaba cuando tengo a la Carlita ni mas ni menos que en Casaméxico. Saliendo conmigo a recorrer Alcorta para conocer la flor gigante que a no se quien se le ocurrió poner allí; para dar vueltas por Avenida Libertador y dárselas de modelo, o sencillamente para subirse a la micro que nos lleva de vuelta a casa, y encontrarnos que justo ésa la fabrica un tipo que lleva nuestro mismo apellido. Así van las cosas en Baires con esta preciosa chica de 13 que no quiere ser tan alta porque todas sus amigas son enanas. Y ahí figura el imbécil de su padre con un babero a la medida intentando explicarle que ella es "parte de la evolución de la especie", jajajaja. Ay!. Cómo me hace reir la Carla. Cómo hace que mis últimos días de 2005, se estén convirtiendo por lejos en los mejores de esta aventura que emprendí hace un poco mas de un año. Cómo hace que después de tanto buscar, finalmente sea ella la que me ilumina la vida. Estoy feliz. Y por los próximos 20 días sólo escribiré cosas empalagosas. El que quiera que se sume al juego. Baberos me sobran.

ESTO ESTA AQUI SOLO POR HOY!!!.

2005-12-24T09:49:00.000-03:00

Así que es ahora o nunca. Un tema de Los Tres hecho con webcam y editado en media hora. El insomnio y la ansiedad porque llega mi hija en unas horas más me tienen haciendo cosas indecibles. En fin. Ojalá les guste. Felicidades!.

ANUNCIO OFICIAL.

2005-12-23T15:38:00.000-03:00

Claro, porque desde chico que me decían que si contaba las cosas antes de que pasaran, se podía ir todo a la mierda. Por eso precisamente es que el silencio me invadió. Pero había un motivo. Uno grande. Pollito viene a Baires!!!!. Como lo leen. En una estrategia para alejar a mi hija de las aves carroñeras que pululan en Santiago, los asesores de este catatónico espacio virtual, decidieron en junta extraordinaria, enviar a la joven a los brazos de su padre. Esto además se presenta en una fecha que Occidente celebra festividades religiosas, lo que sirve para acrecentar los lazos entre padre e hijo (que en este caso es hija). Hace rato que no estaba tan lleno de felicidad en el cuerpo. Ni se imaginan el precioso regalo de Navidad que llega mañana.

PERDERLO EN EL CAMINO.

2005-12-17T22:53:00.000-03:00

Porque la cara larga, flaco?, -le pregunto a lo lejos al cuidador de autos que trabaja justo bajo mi casa-. Lo apesadumbrado de su rostro normalmente alegre me despertó la incontenible necesidad de acercarme más. Cuando el contacto era inminente, el tradicional saludo con la mano, se transformó en un abrazo lleno de tristeza. "Se murió mi viejo" -me decía con los ojos llenos de lágrimas. "Lo llevaron a la morgue y lo podemos ir a buscar recién mañana, y bueno, estoy trabajando para despejar la cabeza, juntando guita para comprarle unas flores, llevárselas a la mañana y poder conversar con él en su tumba... ". Fue como recibir una patada en el estómago. Venía de comprar algo para comer, y ni siquiera pensando en hacer un acto solidario, me terminé quedando a su lado más tiempo del que jamás habíamos conversado. Nuestras charlas habituales eran sobre el fútbol, las chicas que cruzan por la calle, o alguna anécdota que nos pasa a alguno de los dos durante el día. Esta vez era simplemente estar con alguien que tenía exactamente la misma expresión de indefensión que cualquiera de nosotros el día que Christian murió en Cuidados Intensivos del San Borja, aquella madrugada de Diciembre. Era un fin de mes caluroso, lleno de trabajo porque ese día estaba inaugurándose el Jamboree Scout en una ciudad cerca de Rancagua, a la que ya le perdí el nombre. El sol quemaba, el sudor era un invitado no deseado, y honestamente las ganas de salir de ahí para volver a Santiago eran exponencialmente altas. Fue un día muy duro. Cables, cámaras, micrófonos, productores histéricos, periodistas egocéntricos y miles de scouts atiborrados de hormonas que sólo buscaban tirarse a quien pasara delante de sus ojos. Sentía que el reloj pasaba lento, que el fin de esa jornada no iba a llegar nunca, quizás anticipando cualquier hecho posterior. El fin del turno llegó a eso de las 9 de la noche. El resto fue cargar equipos y partir de vuelta al canal, para desarmar, ordenar, y subirse a un taxi que me llevara de vuelta a la casa. Fue Jorge, el jefe del turno, el que se ofreció a acercarme. Eran más de las 12 y no pasaba mucha movilización. Accedí y camino a Maturana, recibí el llamado. Jorge se ofreció gentilmente a llevarme hasta el hospital. Mi cabeza daba vueltas, imaginaba escenas, veía un cuerpo agonizante, se llenaba de dolor y angustia. La incertidumbre es por lejos la peor sensación que podemos sentir lo humanos, y esta vez tenía la comprobación empírica de que así era. Corríamos por la Norte-Sur a más de 150. Quería llegar cuanto antes, creyendo acaso que mi presencia iba a poder solucionar todo el caos que pasaba a sólo unos kilómetros de allí. Nadie en Urgencias pudo darme un dato certero. Eran más de las doce y media, y corría por un hospital semi vacío, buscando ver alguna cara familiar, algún cuerpo sobre el cual forjar un abrazo y desahogar la pena que hasta ese día parecía imposible que nos tocara a nosotros. Finalmente vi a Pablo a la distancia, corrí y lo apreté con fuerzas y casi arrastrando mi cuerpo tenso, me llevaba a la sección de Intensivas, donde el cuerpo de Christian, mi hermano menor, yacía conectado a mil equipos que hacían todo lo que podían por tenerlo vivo. Fue una jornada donde los amigos se sucedían en visitas, en donde todos en mi familia contaban retazos de la historia mil veces, un instante en que todos podían decir algo, porque todos habían estado ahí. Yo simplemente apretaba las manos pensando en cómo se salía de una situacion de este tipo. Veía las caras de mis viejos, y quizás ese fue el momento de la lucidez, el instante en que logré reinventarme y tomar el control de todo ese caos. Conversamos con Kako, mi hermano mayor, para mandar a la casa a la Irma y al Nelson, para que se evitaran en algo el dolor de tener que estar allí, recibiendo únicamente reportes médicos, que eran finalmente lo que nos mantenía vinculados con mi hermano. Nadie podía entrar a la sala a verlo, había una prohibición estricta al acceso, quizás queriendo evitar mayores sufrimientos. Pasaban las horas, los cuerpos se veían rígidos y cansados, Todos de alguna manera intentábamos pensar en que las cosas no eran tan graves como parecían, como queriendo escaparse de eso a lo que más tememos. Así pasaban los momentos. Con algunos amigos acostados sobre las bancas del cuarto de espera, y yo con mis hermanos intercambiando miradas y quizás alguna manera de afrontar lo que pudiera pasar. Así fue como cerca de las 7 de la mañana una alarma nos devolvía a la Tierra, una urgencia se presentaba en la sala, y nadie sabía si era nuestro hermano, o alguno de los pacientes con quienes compartía el espacio. Sólo escuchábamos ruidos. Ruidos que unos ojos que lograron escabullir su mirada por una rendija, nos alertaron que era Christian el que estaba siendo atendido. Y ahí, en ese momento pude sentir con más fuerza que nunca, que todos estábamos allí, deseando que nada malo pasara, que todo fuera sólo una sirena idiota que se activaba por alguna manguera que se dobló. Nos tomamos de las manos y sentí el calor, la fuerza, el sudor nervioso que cada uno se traspasaba. Creo que algunos en voz alta y otros en un susurro temeroso, invocábamos alguna divinidad que nos devolviera a nuestro hermano, que lo salvara, que no lo dejara ir, porque a sus 14 años, no era justo que no conociera el amor de una chica, no era justo que no supiera que era salir de la secundaria y convertirse en adulto, que no se enterara de qué se siente afeitarse por primera vez, de qué se siente conocer el mundo más allá del colegio y la casa. Ese día sin embargo, no era para milagros ni salvaciones. Simplemente ese 28 de Diciembre Christian daba un último respiro, y nos decía adiós en esa sala de espera. Las luces fluorescentes del lugar eran aún más tristes con su titilar inconsistente, completando un cuadro de dolor que desde ese día los Ugarte Toledo llevamos en algún lado del corazón. Probablemente algo de solidario hay en el gesto de esta noche. Al mirar la cara de este cuidador de autos al que ni siquiera le sé el nombre, pude comprender que en los momentos de dolor, los rostros son muy similares entre sí, posiblemente porque esa sea la más grande de las penas. Que a alguien a quien creías que nunca le iba a pasar nada, finalmente le pase algo.

COMO PERDER CUATRO HORAS DE SU VIDA Y QUEDAR CON 14 PESOS CINCUENTA MENOS EN EL BOLSILLO.

2005-12-13T17:34:00.000-03:00

El público sensible al sufrimiento humano debería abstenerse de leer estas líneas. No quiero hacerme responsable de su colapso nervioso, ni mucho menos de la cuenta de su analista. Uniéndome a la desastroza idea de publicar listas y más listas, a las ya innumerables que existen en las bitácoras personales, es mi deber como ciudadano, volver a la carga con una guía para que usted -amablísimo lector de este cada día más desprestigiado blog-, PUEDA ELEGIR QUE PELICULA NO VER, y así no malgaste su escuálido presupuesto, buscando que hacer para no quedarse en casa. Antes de acceder al material, permítame introducirlo al porqué de este compromiso comunitario. Precisamente en busca de un ordenamiento mental, y como una forma de abandonar Casaméxico, decidí usar un par de cupones de descuento que tenía para el cine, y bueno, ir al cine, no?. La idea en esta ocasión era poder "internarse" en Cinemark Puerto Madero para despejar la cabeza, sentarme en butacas cómodas -con hoyito para el vaso- y poder acceder a diversión pasajera y no carnal. La cartelera no era muy estimulante que digamos, pero como la idea era escribir algo antes de que estrenen King Kong (el 15), decidí atreverme. Puse cara de rudo, apreté la mandíbula y canjee mis cuponcitos de descuento, que en rigor me permitían ver dos películas por el precio de una. Eso en Buenos Aires significa 2 x $14.50 ($1500 chilenos). Nada despreciable. La primera es de un director que tiene obras notables. "L.A Confidential" y "Wonder Boys" eran algunas de las cartas de presentación de Curtis Hanson, y quizás eso fue lo que me llevó a ver "In her shoes", con la exquis...perdón EXQUISITA Cameron Díaz. La historia sin embargo era una soberana lata. Una de las cosas que he aprendido en mis periplos cinematográficos, es que si llegas a una sala donde sólo hay mujeres, la cosa puede resultar perturbadora. Normalmente son historias de amigas que se pelean, y de uno que otro galancete que se mete a dejar alguna cagada. No quiero decir que las mujeres vean sólo porquerías en el cine -no se me malinterprete-. Solo digo que éste tipo de películas son como las de acción con minas tetonas y culos apretados, que los hombres gustamos de ver en ocasiones. Retomo. "En sus zapatos", trata de dos hermanas que después de algunas complicaciones propias de la convivencia se pelean (ya dije eso, no?). Se separan y cada una empieza a encontrar ciertas cosas que había ido perdiendo en el camino, entre ellas la tolerancia, el respeto y hasta una abuela que creían muerta. Mucha reflexión, mucho personaje querible, mucha poesía (demasiada para mi gusto), y un happy ending frustrado por la explosión que ocurre al final de la película, donde las hermanas mueren calcinadas. No se preocupen, así no termina, pero sí termina con las dos hermanas muertas. Un final tremendamente emotivo. Mucho muy emotivo. Tan linda que es. Lástima que se muere al final. La otra es de Miguel Courtois, se llama "El Lobo", y cuenta la historia de un policía español que logra infiltrarse en la organización terrorista vasca ETA en la década del 70. La película tiene buen argumento, algunas actuaciones recordables, pero lo que queda dando vueltas es la incapacidad resolutiva de algunos directores. Es un trabajo que podría durar perfectamente una hora y veinte minutos menos, donde sobran planos y diálogos. El mérito es que las secuencias de acción están bastante bien logradas. Pero a prepararse, porque es una película que maneja datos que muchos de nosotros no conocemos y que "El Lobo" no se encarga de resolver. Quizás eso sea un vicio que tenemos la mayoría de nosotros de tanto ver cine gringo, pero como el reflejo condicionado ya existe, eso se transforma en una tara. Después de esto, salen los créditos. El final es simplemente increíble. No se los quiero revelar, pero tiene a dos mujeres de protagonistas, una explosión y muchos cuerpos calcinados. También mucha reflexión, mucho personaje querible, mucha poesía (demasiada para mi gusto), Y bueno que más decir. Sólo que si van a verlas es a su propio riesgo el gastadero de plata. Piénsenlo. Hey!. En serio. Porque yo al menos tenia cuponcitos.

EL LADO AMABLE DE LA TECNOLOGIA.

2005-12-11T18:07:00.000-03:00

Así estoy siguiendo las elecciones. Mi amigo René se paletió y puso su webcam enfrente de un televisior, donde hace zapping por todos los canales (menos el Mega, que no lo veo por principios morales). Yo además con algunos diarios abiertos, la infaltable música y el sonido del videochat que me permite escuchar perfectamente el proceso eleccionario. Y si. Estoy muy nervioso, ok?

NO ESTOY RECLAMANDO ...

2005-12-05T20:30:00.000-03:00

... solo quiero contarles que mi cumpleaños 31 ya pasó, que nunca lo aviso porque no me gusta el ritual del saludo, que los que saben y no saludan, esos si me duelen un poquito, y que a pesar de eso, muchos quisieron estar conmigo a la distancia en ese cada vez más desagradable día. Los quiero mencionar, porque son tipos que se preocupan de uno, que lo hacen sentir querido, que no nos miran como un numero, no. Para ellos yo soy una persona: • Administradora de Fondos de Pensiones SUMMA BANSANDER • DEREMATE.COM • BANMEDICA ISAPRE • AVID.COM • EBAY.COM • CHICACALIENTE.COM (como me arrepiento de haber prestado mi mail pa esto) A los particulares que también se gastaron una llamada internacional o que mandaron un mail con un saludito, se les agradece el gesto. Eso sería.

POLLITO ONLINE!

2005-12-02T20:23:00.000-03:00

Este es escencialmente un regalo para la Carlita, mi hija. Pero también en un recreo a todos los post medio tristones en que he incurrido últimamente. Es un videoclip que grabé, edite y postproduje, para la sección Musitronia de TVN, donde los pendejos aparecen creyendose estrellas de la música. Bueno, todos salvo la Carlita que ya es una estrella, obvio. Si a alguien le interesa la técnica que se usó para grabar el clip (pongan atención a las imágenes), feliz se las cuento por mail. Una cosa mas. Jotes abstenerse de comentarios en el blog. Estoy armado. Link: Carlita en Tronia. Vía GoogleVideo

100.

2005-12-02T03:39:00.000-03:00

Hubo un momento en mi vida en que decidí dejar de vivir en Santiago. Planifiqué las etapas en que iba a ir cumpliendo mi desligue con la capital y reconozco que fue un 2004 movido. Renuncié al trabajo asalariado que tenia en Chilevisión y volví al régimen del freelance. Di botes en un par de productoras, y una de ésas me ofreció ir a Atenas, en un negocio que le habían logrado vender al Canal 13 con despachos diarios desde allá para marcar presencia de Teletrece en las Juegos Olímpicos. Fui de los privilegiados que vieron ganar a González y Massú, de los alucinados por estar parados en el Partenón y de los intoxicados de comer tanto Subliaki, una especie de empanada con queso de cabra. Casi un mes y medio allá, viviendo poco, trabajando mucho, pero agradecido a rabiar. A la vuelta, pude ver a Cárdenas -probablemente el amor de mi vida- antes de que se fuera también a vivir a otro país, España. Esa fue la última vez que pude reirme con ella, y la última vez también que vi sus preciosos ojos... indefectiblemente mientras hablábamos de sus planes por la península, no pude evitar recordar mis par de días en Madrid -pre y post Atenas- con las reflexiones de un pasajero en tránsito en una ciudad preciosa y que recorrí cuanto pude en las 40 horas que allí estuve. En Santiago todo igual. Yo y mi cabeza ya pensando en Buenos Aires, imaginando en parte mi vida en el Atlántico, sin cordillera ni Cerro San Cristóbal de referencia. Si recordando las veces que estuve y en que el viento me dejó enamorado del espacio que me iba a recibir a fines de ese año. En el camino a diciembre me topé con personas que consideraba mis amigos y que de un día para otro decidieron no serlo, porque creyeron que no apoyarlos en unas iniciativas legales que tenían en contra de otra persona, era un acto de deslealtad de mi parte. Además, otro par de personas creyeron también que lo mejor era que saliera de sus vidas por diferencias personales y que puedo entender, porque a fin de cuentas cada uno hace con su vida lo que le plazca. No niego que fueron tiempos en que sentí que me iba de Chile enojado con medio mundo, pero eso no significaba abandonar el sueño por esos temas. Soy de los que creen en el bien superior de una manera saludable y trabajo -aunque a ratos ni lo intento- por lograr ese estado de bienestar. En medio de bajones, entrega de departamento, venta de muebles, y empaque de recuerdos, llegó un viaje por Chile, trabajo pagado por el Sernatur. La mejor manera de terminar de conocer mi país, antes de empezar a vivir en otro. Viajé desde Iquique hasta casi los inicios del Río Bío Bío. todo a bordo de una camioneta. Un viaje estresante, con un tipo estresante -y estresado-, aunque con Pilauer, la hermana del dueño de una de las productoras en que trabajé. Hicimos buenas migas y hasta hubo un rato en que la miré con ganas de pololearla. Pero como siempre pasa, no era su tipo, estaba enrollada, y nada. Final de historia archiconocida no?. Termina el viaje y llega la Navidad, y fue rara esa Navidad porque al día siguiente me subía a un avión para dejar a mi gente en Chile. Estuve con mis viejos, abrí regalitos, compartí con mi hija, mis hermanos, mi gente. Hubo lagrimas, apretones y buenos deseos. Pero mi casa ya no era esa casa, así que debía partir, porque tenía maletas pendientes, y un sueño ad portas. El 24 de madrugada fue escencialmente para armar equipaje. Y digo armar porque casi fue un trabajo de ingeniería. La tarea era cómo meter toda mi vida en 3 maletas. Ballestrazzi me ayudó y yo a cambio le dejé en su casa cuatro cajas con mil cachueros. Abrazos, lágrimas, pucheros en la despedida. Alvarez que me acompaña al aeropuerto y se entera en el counter de toda la plata extra que debía pagar por exceso de peso. Un beso, un abrazo y Policía Internacional me timbraba el pasaporte. Un avión, un taxi y Casaméxico, la primera experiencia de vivir en serio en otra ciudad. La gente linda de acá, mis ángeles Prantte y Sánchez que me ayudaron a instalarme y hacerme sentir cómodo en un lugar que no lo era precisamente. Sentía que retrocedía, que llegaba a vivir no a una casa, sino a una pieza dentro de una casa. Y es fuerte. Debe ser casi como volver a la casa de los papás, porque tus planes de independencia fallaron. Pero ya estaba allí y ya era lo suficientemente grande como para tener que arreglármelas solito. A los días y por esas casualidades de la vida, estaba editando mi primer comercial para Argentina. Un cacho de tres meses, pero por el que recibía buena paga. En medio otras cosas más, pero todas con fechas de pago muy lejanas. Mi negocio de corresponsalía de noticias para Chile falla y las lucas para vivir también. Aparecen los gestos solidarios, pero también los problemas de salud, las malas ondas, la nostalgia, la tristeza. Llega un momento en que vivir en Baires es muy complicado, porque me encuentro solo cuando lo que menos quería era estar así. Un amigo me decía en Chile que lo mejor de vivir en esta ciudad es que sí o sí me iba a terminar relacionando con una argentina, cosa que hasta el día de hoy no pasa. O sea, su teoría falló. O mejor dicho, el caballo al que apostó sus lucas (yo), no había llegado ni place en la búsqueda. Hay un momento sin embargo en que todo empieza a cambiar. Aparece la propuesta de hacer clases en una univesidad, y aparece un trabajo alucinante en una empresa de post producción. Estaba feliz. Estaba empezando a hacer las cosas que quería hacer. Estaba contento, porque veía que esta ciudad afloraba en la manera que me la imaginaba. Generosa, con oportunidades...y así todo perfecto por un buen tiempo. Eso me hizo escribir cosas menos graves y notar que habían personas que se sentían identificadas en cierta forma con eso que un tipo como yo plasmaba en un blog en internet. Salieron más comerciales, una cita en una website argentina, hasta una frase radial!. Si hasta el desastrozo periplo de mi primera cama me hacia reir. Todo iba bien. Aunque la soledad me estuviera medio carcomiendo. Decido viajar a Chile, buscando reecontrarme con mis amores. Mis papás, mi hija, mis amigos. Por razones que no sé explicar del todo, puedo decir que en general ir a Santiago fue perder el tiempo con muchas de las personas que visité. Hubo tensión, risas forzadas, medio engañoso todo. Líos escolares y hasta médicos. Me fui de mi país adorando haber podido ver a la Irma y el Nelson, a la Carlita, a mis hermanos (aunque dos de ellos no hayan estado en esos días). Volví al ritual de las maletas y el aeropuerto. Y ésta vez mi papá, el que siempre rehuye de estos momentos, fue el único que me acompañó a Pudahuel. Es probable que nunca vaya a saber todo lo que lo adoré por su gesto, quizás inconsciente, quizás forzado. Pero nunca se me va a olvidar su cara pegada al vidrio de Migraciones con su mano derecha despidiéndose de su hijo. Y así llegó otro avión a mi vida. Y llegó Diciembre. Este primer día del último mes del año en que todo está desordenado en mi vida. Con enredos, penas, algunas inseguridades, y muchas torpezas marcadas en la agenda. Llego al último mes del año escribiendo de mis bajones y agradeciendo a mis padres. Y hoy que este blog cumple 100 entregas venía con algunas palabras bastante más aburridas que esto que están terminando de leer. Este es el resumen de mis casi 365 días en la Capital Federal de esta República. Todavía recuerdo el año nuevo que pasé acá, rodeado por fuegos artificiales, sentado en el borde de una cornisa y tomando sidra con la Paloma y acompañados de un par de bicharracos molestosos. Ese día a las 12 en punto deseaba que mis sueños pudieran seguir cumpliéndose. Y en parte así se han dado las cosas. Sería un malagradecido si no. Sólo que en la raya pa la suma, siento que yo también le quedé debiendo a mis propias convicciones, a mis propios sueños. Pero saben?. No me angustio. Ya viene el 2006, y con eso una nueva oportunidad para estar mejor.

A MIS VIEJOS.

2005-11-27T22:56:00.000-03:00

Es fácil escribirle a los viejos a la distancia. Lo difícil es sacarse el pudor que significa que todo quien desee pueda ver lo que quiero decirles. Irma, Nelson: Creo que esta es la primera vez en la vida en que decido escribirles a los dos. Motivos hay muchísimos, pero hay uno muy particular. Agradecer. Soy el clásico modelo del hijo independiente; también el del perfil cascarrabias, con tendencia a la tristeza, y por cierto de esos medio culposos, algo así como de lo complicado que hay, no?. Y claro, ustedes nada tuvieron que ver en como soy. Al contrario. Recuerdo momentos increíbles en que los visualizo junto a mi. Como esa caída que terminó con 4 puntos en la ceja cuando tenia 5 años. Aún veo tu corbata ancha y la chaqueta celeste y pañuelo en el bolsillo, manchada con mi sangre, y tú subiéndome a un taxi para llevarme a la posta, papá. De ti vieja, esa mano que apretaba la mía, cuando la enfermera cosía mi tajito cerca del ojo izquierdo y el vasito de helado que me diste de premio por haber aguantado el dolor; cómo olvidar los cumpleaños con tus tortas maravillosas, o la Leche Nido que llegaba en manos del viejo todos los viernes en una bolsa de las Farmacias Ahumada. Recuerdo mi primer día de clases cuando tu mamá, me animabas a entrar a una escuela que me parecía demasiado grande y con mucha gente como para poder bancarmela sin ti. Y también los "estegosoma", esa expresión inentendible que millones de veces escuche salir de tus labios papá, y que ya viejo finalmente logré descifrar por completo. Podría escribir horas sobre lo que ustedes representan en mi vida. Con lo bueno y lo malo, porque finalmente de eso somos. De los llantos y las risas que ahogan de lo intensas que son. De los abrazos de año nuevo, y también de los abrazos cuando uno de nosotros se iba de este mundo... Quizás la distancia a la que ustedes y yo nos encontramos sea complicada de acercar. Mi vida está en esta ciudad, pero no puedo evitar pensar que en algún momento los voy a tener cerca de nuevo para cuidar de ustedes y tratar de devolver en parte todo eso que me entregaron mientras pudieron. Sé que hoy me están odiando un poco por las cagadas que me mandé en un pedazo de la vida, y por lo mismo no quisiera que pensaran que estas lineas son una especie de disculpas a la distancia. Hoy decidí terminar una carta que empecé a escribir en junio, cuando esta ciudad y alguna de su gente no me estaba haciendo pasar un buen momento. Y hoy pongo un punto suspensivo, porque sé que historias se van a seguir escribiendo entre nosotros, porque finalmente eso de la sangre no es sólo una frase hecha. Ustedes están aquí, en el rincón que pocos ocupan en mi vida, y seguramente en el lado que hace que esta aventura de vivir lejos sea mas llevadera. Los recuerdo con las tripas y el corazón. Y si pocas veces se los demuestro, saben de sobra que cuando escuchan de mis labios un "los amo", la expresión sale con ese apretón de guata que producen las palabras sinceras. Estoy allá, en las fotos y en los abrazos, en esa gente que tú mamá, encuentras en la calle pensando que son tu hijo. Estoy allá papá, porque finalmente cuando te miras al espejo ves que una parte tuya también es una parte mía. Los llevo dentro, muy dentro. Y una vez más se los digo. Gracias. De corazón y por todo.

LA BOMBONERA NO TIEMBLA. LATE. (pict update)

2005-11-23T15:43:00.000-03:00

Cuando tenia 8 años y mis amigos jugaban a la pelota en la plaza, yo chocaba mis autitos Majorette en una muralla; a los 13 la formación del equipo para la pichanga del domingo, me dejaba irremediablemente al arco...y hoy a los casi 31 figuro en La Bombonera viendo un partido entre Boca Juniors y Católica, por el paso a la final de un torneo que no sé ni cómo se llama. Es tan poco lo que sé de futbol que mi amigo personal Pancho Sagredo aprovechó de hacer docencia. Tanto es mi desconocimiento sobre este "arte" como le llaman, que jamás entendí -ni logré entender hoy- porqué los jugadores tienen números en sus camisetas, pudiendo tener solo su nombre, o un refrán japonés, por ejemplo. Habían cosas realmente sorprendentes. Gente que colocaba lienzos con los colores del estadio -o eran los colores del equipo?-; venta indiscriminada de choripanes y "pati viena" (una hamburguesa NOTABLE), chicas que bailaban en el entretiempo y que por cierto eran muy guapas, y una fauna de tipos con los ojos sacados de sus cuencas gritando algo bastante ininteligible, pero que sonaba como a "a booooooca lo llevoooo en el corazooooooon". La gente se veía nerviosa antes de que "el juez diera el pitazo inicial". Qué pitazo?. Yo nunca escuché un pitazo. Porque la expresión?. Y mientras busco la respuesta, la pelotita se mueve, y un grupo de personas se pone a correr detrás de ella... Debo reconocerles algo. He tenido dos momentos claves en mi vida, y que me unen directamente al fútbol. El primero fue a los 10 años cuando jugaba una final de taca-taca (metegol para los argentinos), con unos amigos que vivían en el barrio. Yo les arrendaba mis juguetes, y ellos ya sin plata, me desafiaron a un partido que les permitía condonar la deuda. Fue así como al rato les pasaba por encima en el jueguito. El taca taca era mío, y la práctica me tenía convertido en un maestro Yoda, así que no fue inconveniente estar en el momento de las definiciones, con la pelota debajo de un jugador, y con claras posibilidades de anotar el "último gol gana todo". Mis manos sudaban. La deuda era considerable, y quería hacer un buen negocio. Chuteo la pelota y el arquero no alcanza a llegar. Estaba en la gloria. La deuda original de 100 pesos ahora era de 200, y no cabía en mi de la felicidad porque iba a poder comer todos los Fonzies que quisiera... esos que dejaban los dedos naranjos. Los de queso. Saben de qué les hablo, no?. •Una tropa de buitres queriendo comerse a las "Boquitas", la verdadera "barra brava" de Boca Juniors. Mi otro momento futbolístico llegó en la enseñanza media. Acepté la invitación a un partido de fútbol con mi curso, sólo para no estar en clase de educación física en el liceo, saltando cabelletes y subiendo a cuerdas interminables. Era el blanco de las burlas por mi clara incapacidad de dominar el balón, aunque por esfuerzo no me quedaba. Corría a cuanta pelota tuviera posibilidad de llegar. Y quizás fue eso lo que generó que alguien metiera su pierna por debajo de las mías y me botara al suelo. Penal. Como el equipo en que jugaba iba ganando, todos estuvieron de acuerdo que quien pateaba iba a ser yo. Ahí pude ver la real dimensión de los arcos de fútbol. Esta era una cancha con medidas reglamentarias (que no se cuáles son, pero se veía gigante). Puse la pelotita en el punto penal y recordé algunas imágenes de penales que había visto en la tele. Caminé con tranquilidad hacia atrás, con las manos en la cintura y el rostro inmutable; había tensión en el ambiente, aunque sospechaba que era mas de burla, por la clara posibilidad que la pelota se fuera a Venus producto de mi "destreza" en el arte futbolístico. Corro para chutear, y la cabeza me dice que voy demasiado rápido, que puedo fallar, que se van a reir, que gooooooooooooool, que entró!!, que corrí, que todos corrieron tras de mi, que quise hacer esa de tirarse al pasto arrastrando la humanidad, y cuando lo hice recordé que era una cancha de tierra y me resmillé toda la cara, y casi me ahogué con mis compañeros encima... •Pa que van al estadio, si al final ven el partido por la tele?. Incomprensible. No, si con el fútbol tengo cero onda. Y cómo no, si mis dos momentos de gloria tras una pelotita, han terminado con dolor de guata de tanto comer mierda, y con un esguince en la muñeca derecha por un grupo de trogloditas aplastándome hasta el cansancio. Cuando recordaba esto y cuando Católica iba ganando por 2 a 1, salí del sector de prensa y fui a comerme un choripán con cebolla y tomate. Y preferí terminar de ver como en las casetas radiales casi se atoran de tanto gritar por esa pasión de multitudes, esa a la que claramente un tipo como yo, no pertenece.

ALGO ESTOY HACIENDO MAL. NO SE QUE. Y NO TIENE NADA QUE VER CON EL CODIGO DE MI PAGINA NUEVA. (QUE ES LINDA, NO PUEDEN NEGARLO).

2005-11-20T19:35:00.000-03:00

Cuando estuve en Chile compartí algo de mi tiempo con una ex con la que terminamos re mal en su momento. Ahora ella es un "rostro emergente" como le gusta que le digan, porque le averguenza tremendamente reconocer que tiene pasta pa la tele. Desde que la conocí trabajó para lograr lo que se había propuesto y ese ejemplo es el mas cercano que tengo de que la perseverancia en algún momento rinde frutos; y hoy martes, mientras tengo abierto un programa de chat, entra otra ex, -con la que terminamos aún peor-, y me cuenta que la acaban de ascender a un cargo al que ella aspiraba, pero que nunca creía que iba a conseguir. Dos ejemplos en menos de un mes hicieron sonar la alarma. Sere yo señor el que no supe tolerar a la mujer adecuada?. Si, el comentario suena arribista y todo lo que quieran. Pero también es una demanda legítima cuando estás en un momento en que todo esta desordenado en tu vida y quieres algo de crédito por los resuiltados de otros, quizás buscando sostenerte de algo -ambiguo- pero algo de últimas. Pasa que estas reflexiones vienen cerca de fechas críticas, o porque vives momentos críticos. En mi caso son ambas. Las cosas se complicaron en Baires de un día para otro. Así de simple. Todo por lo que había trabajado en esta ciudad se esta yendo a la mierda por algunos problemas que arrastro desde Santiago. Y bueno, el pensamiento de las ex llegó por extensión y mal que mal, como parte del título del post. Debo reconocer que hace rato que no pasaban cosas muuuy malas en mi vida; hace tiempo que todo estaba funcionando bastante bien para que fuera tan real. Sospecho que es la primavera (o el casi verano). El calor ya es asqueroso (34C), pero no puedo dejar de pensar que estos días son como los peores de mi llegada a Baires, esos de malditos viernes, de malas ondas y penas medio contenidas. Pero me tengo fé. De una forma que no se explicar, siento que mi vida cambió, y siento por extensión que todo lo que sentía también lo hizo (cosa que no muchos creen por cierto). Eso es precisamente lo que me motiva a creer que esta mala racha ya va a pasar. A ver si encuentro alguna novia que tenga tantas utopías como esas ex pololas, y sentir que al lado de ellas, puedo ayudar un poquito a que el ideal se materialice. Claro, esta vez con más tolerancia e inteligencia para no dejarla escapar, y de paso ser una especie de alumno que aprende a cómo cumplir algunos de esas cosas que alguien osó llamar sueños.

(YA NO) CON EL RABO ENTRE LAS PIERNAS.

2005-11-18T21:49:00.000-03:00

Como no soporto la idea de un debut frustrado, decidí volver al origen hasta lograr solucionar el puto conflicto de los comentarios y un par de fallas extras con el tamaño de tipografías y colores del site. Apenas lo logre hacer multiplataforma (o sencillamente que funcione como debe), hago un debut 2. Se dice que para el reestreno del sitio podría ir a tocar Pink Floyd al Valle de la Luna. Ojo con eso. UPDATE Ya. Solucionado (espero), los líos de compatibilidad y de comentarios. A los que no sepan como poner unas palabritas, sólo basta con hacer click sobre el título del post en que desean opinar. De ahí, siguen los pasos. Ya está testeado en los 2 mejores navegadores del mundo: funciona perfecto en Firefox y Opera. O sea, también funciona bien en el water del Explorer. La manzana y las peceras están completamente integradas. Ahora voy saliendo al norte a ver a Pink Floyd. Se dice que los llevaría "el Pepsi Challenge". Eso al menos me contó el amigo de un tío de un primo que los trae. Dice que es en serio. Y como yo también soy serio, voy pa allá. Cualquier cosa, aviso. Mientras tanto -y pa que este post valga la pena- juegue a ser amo y señor del periodismo por un rato. Tómese un tiempo eso si. Puede demorar un poco en cargarse.

Y SALTA!, Y SALTA!, SALTA, SALTA, SALTA!!!

2005-11-14T20:11:00.000-03:00

(Continuación) Durante el día existió la necesidad imperiosa de tener colgado al cuello una cinta con gancho para el llavero y que decía simplemente Creamfields. El accesorio además, incluía unas tarjetitas con los horarios de los DJ´s y el lugar en que iban a estar. Eso sí, el trámite para conseguir una era asquerosamente odioso. Eché un vistazo a las interminables filas, y claramente decidí no ser un "feliz propietario": mínimo era estar una hora y media a pleno sol. Al rato -y para felicidad del grupo que estaba en la caseta de trabajo- unas chicas de la marca de cigarrillos que auspiciaba, llegó con 25!!! de esas cosas. Todas desaparecieron, por cierto. Después supe que algunos las estaban vendiendo a 10 pesos argentinos (unos 2200 chilenos), o haciendo trueque (cambio) por alguna pastillita loca que anduviera por ahí. Y no. No era yo, ok? Ahí estaba Jugarte, escuchando "Smack My Bitch Up!", pegado a la Tierra unas horas más tarde. Las pantallas llenas de publicidad, y de la emisión oficial del evento mostraban que quizás era de los pocos que estando en ese infierno del escenario principal, no estaba saltando. A mi lado, tres tipas increíblemente guapas. Todos (me incluyo) con la lengua afuera. Sólo bastó que un galán avezado le preguntara a una si bailaban juntos, y que de vuelta llegara un "no gracias" pero con voz ronca, para que las risotadas salieran por docenas. Por lejos, los tres travestis más lindos que he visto. Después de una hora cuarenta minutos de Prodigy, recordé que estaba en ese lugar por un trabajo y no por diversión. Quise acelerar el paso entre la gente, pero la masa lo impedía. El público estaba para otras cosas; además el vodka (y no el speed por cierto) me hacía ver todo en slow motion. Trece mil comerciales pasaron delante mío; cada uno de los que estaba ahí era un eventual protagonista con sus saltos en cámara lenta. Chicas que saltaban y cuyo sudor atrasado golpeaba sus cuerpos de vuelta; condones inflados que paseaban entre la multitud y el vocalista de un grupo que no halló nada mejor que lanzarse a la gente y que ésta lo mantuviera suspendido por segundos interminables... Si, CreamfieldsBA estuvo muy buena. Paraguas de diversos colores que tenían también diversas razones de ser. Los rosados por tradición, los negros por si llovía y los fucsias por drogas variopintas (por lo que me contaron, yo no vi nada); ganas de zamarrearse, drogarse y engrupir a cuanta mina diera vueltas por el lugar también era un leit motiv más que válido. Reconozco que con un par de chicas hice al menos contacto visual -lo que confirma que algo de sex appeal me queda-; pero de ahí a meter conversa, olvídenlo. Claro que había gente que en su afán de conquistar a alguien a como diera lugar, terminaba como este tipo: Y ya de mañana, la salida fue tan curiosa como la entrada. No había notado que ese sector estaba cerca del Rio de La Plata, y que entre las muchas curiosidades, tenía ni más ni menos que un dique seco!!!. Dentro de esas instalaciones unos 15 barcos (de la clásica lancha al buque carguero), todos en la calle de boxes, cambiando neumáticos, limpiando lo vidrios, echando bencina y revisando los niveles de aceite. Bueno, quizas exagero, pero no me pidan que a la hora que iba saliendo de allí, mis ideas fueran lo más claras que existen. Aunque les juraría que ví a un tipo cambiando bujías a un transatlántico. En serio. Créanme. Estaba sobrio, ok?. Hey!

SOY ELECTRONICO!. SOY ELECTRONICO!, PUNCHI PUNCHI PUNCHI PUN...

2005-11-12T14:17:00.000-03:00

A las 6 y veinte de la mañana del domingo estaba saliendo de CreamfieldsBA. Y eso no seria un problema si hubiera llegado a las 2 de la mañana al lugar en que se hizo. Un terreno como ese que había en la Costanera, al lado de esos edificios feos de Vitacura, aunque unas 6 veces mas grande. Mi problema fue que tuve que llegar a las 3 de la tarde, y más encima a trabajar. Aunque les reconozco que de trabajo, así como quien llama trabajo, no había tanto. En escencia, era poner algunas cosas en orden en una compu y voilá!. Mis oídos quedaron agotados de tanto punchi, punchi. Más si les cuento que a mi lado estaba instalado uno de los 10!!! escenarios que estaban dispersos por el lugar. La única y real motivación para estar allí, fue lo que me pagaban y que en algún momento de la noche se subía al "Main Arena" (muy siútico pa mi gusto), el grupo inglés Prodigy, que junto a Paul Oakenfold (un tipo que coloca discos y hace saltar a la gente), eran los platos fuertes de la noche. Reconozco que en mi ya cada vez más lejana juventud tuve mis 15 minutos punchi. Claro que decidí escuchar a Underworld, los mismos Prodigy y algunas versiones mas bailables de Groove Armada, por citar nombres. Pero lo que no comparto (que tolerante que soy), es que existan tipos como Capri (Caaapri, nombre de chocolate!!!), Deep Mariano o Simbad. Mi pregunta es: el que los asesora con los nombres, se tomó 26 speed con vodka acaso?. Porque no me van a decir que los nombres son muy cool. Para nada. Es más. Rayan en la carcajada. Y más aún si el que escribe también se tomó 26 speed con vodka. Fumé marihuana (que en el aire circulaba como una gran nube, ni siquiera fue necesario echarme un pitito a la boca); vi mujeres desnudas (que ya casi las había olvidado); mucho tipo devolviendo sus raras combinaciones al lado de los árboles, mucha mina con faldas que empezaban y terminaban en el ombligo, y mucho, pero mucho zombie pululando. Ojos muuuy abiertos, todo muuuy eufórico, todo muuuuy loco. Era mi primera vez en un evento de estas características, así que no puede evitar hacer algo de sociología mientras veía a la fauna que asiste a este tipo de fiestas. Y precisamente, mientras fijaba mi vista en los atuendos, actitudes y personajes que daban vuelta, terminé en aquel escenario central, donde un gran golpe seco anunciaba a Prodigy. Fue intimidante. El sonido retumbaba mi caja torácica, las luces me alucinaban, y el público a mi alrededor me animaba a saltar con ellos. Yo estaba pasmado. Inmóvil. Escuchar a unos tipos de verdad cantando sobre un escenario es algo que sencillamente se agradece. Con eso, ya me sentía pagado. Aunque mi trabajo (por el que realmente me estaban pagando) estuviera abandonado. Pero eso compañeros, será parte de otra historia. Ahora es momento de dormir. Hasta pronto.

EL NIÑO DECIDIO VIVIR EN OTRO PAIS Y NO OLVIDARSE DE SU ACENTO?. ENTONCES... QUE NO SE LE OLVIDE!!!

2005-11-09T01:10:00.000-03:00

Quizás de las cosas menos importantes en mi vida son precisamente de las que trata este post. Pero como el nivel de burlas fue extenso, prefiero advertir a la población que tiene la posibilidad de viajar y que permanece más de una semana en un país que no es el suyo, que tenga a bien considerar estas lineas. Sí, llevo casi un año en Baires y afortunadamente hablo tan chileno como siempre, pero no se pueden evitar ciertos modismos que resultan inmensamente cómodos. Aunque también haya otros que rayan en la cursilería. Para un chileno claro, porque para un argentino son de lo mas que hay. Le recomiendo pues amable lector que si es chileno, vive en Buenos Aires y viaja a Santiago, JAMAS se refiera a su ordenador (sea este de escritorio o portátil), como "la compu"; mucho menos a los usuarios de la manzana que osen decir "la Mac". Otorgarle género femenino a un instrumento escencialmente para machotes es muy mal visto en la larga y angosta faja de tierra. Las burlas a su identidad sexual (del tipo "uuuyyyyy, la coooompu"), son casi seguros. Nunca, digo NUN-CA, utilice una expresión que acá se usa mucho, pero que en chilito es presa fácil de las risotadas burlonas. Decir "buenísimo" a algo que parece muy bueno (o sea buenísimo), de inmediato hace que las caras que están cerca suyo lo miren en actitud "y éste qué se cree". O lo que es peor, que se tope con los mismos idiotas de la compu, pero ahora diciendo "aaaaay, bueeeniiiisimo, eeeella...". Como dejar de lado una expresión que usa Juan Olivares, y que tomé prestada sólo para medir reacciones. "Y sí...", una frase que es una especie de asentimiento a un comentario de un tercero, sencillamente causa el éxtasis entre los chilenos amigos que la escucharon. El sólo pronunciarla hizo que algunos me tildaran de "el nuevo Iván Zamorano", y otros futbolistas de los que no recuerdo el nombre, básicamente porque el fútbol está en primer lugar en mi vida, aunque en una escala inversa. Un paréntesis. A los que pregunten quién es Juan Olivares, pues debo contarles que es un chileno que también vive en tierras porteñas, un buen amigo que apareció en el camino y que entre las muchas facetas que ostenta, está la de realizador de "cortometrajes express". Ya les contaré más de aquello. Por último, y para que no pasen vergüenzas en sus vacaciones de fin de año, puedo decirles que las frases que pueden marcarlos a perpetuidad si es que la usan en Chile son las del tipo "vos", "andá", "jodete", vení", "dale", y por cierto la "sos un mostro...no te mueras nunca". El sólo pronunciarlas en la tierra de las empanadas, la chicha y el curanto en hoyo nos hace perder de inmediato la categoría de compatriotas. Y de paso podrían ganarse al coro de idiotas que dirían cosas como "aaaayyyy, daaaaale, andaaaaaaa, jodeeeete, gueooona, gaaaalla, y un etcétera que a las 2 de la mañana del miércoles ya me produjeron dolor de cabeza. Buenas noches los pastores.

UN RECUERDITO.

2005-11-07T19:44:00.000-03:00

Aquí parte de mi familia. La Irma -mi madre-, el que escribe y mi hija Carlita.

OTRA DE TAXIS

2005-11-04T00:39:00.000-03:00

Lejos la mejor que me ha pasado en un taxi. Tuve que grabar en América, un canal de TV por cable de Capital. A la salida, un radiotaxi me estaba esperando, para hacer un viaje de 3 paradas. El camino hacia la primera, no tuvo mayor inconveniente. El calor de la ciudad fue presurosamente aplacado por el conductor, que cerró ventanillas y puso en marcha el bendito aire acondicionado. Luego de la detención y algunos asuntos que resolver, la próxima parada era en el barrio de Congreso, sobre Rivadavia. Es aquí donde el chofer comienza a poner temas de conversación -era que no- sobre los más variados temas. O al menos eso es lo que creía, porque la verdad es que entre el ruido de su auto, y el aire que estaba al máximo, me impedían escuchar que cresta decía el señor. En señal de respeto y atención a su monólogo, asentía con la cabeza y hasta abría los ojos, clásico gesto de interés y concentración. Al llegar al sector, el señor se estaciona y salgo presto a enfrentar el calor maldito de Baires, en busca de unas cintas. Ese "trámite" demoró mas de la cuenta, tanto como para que el taxista pensara que, o me había arrancado sin pagar, o que sencillamente había sido parte de un "secuestro express". Una media hora mas tarde, mi humanidad acalorada y transpirada volvían al auto para encaminarnos finalmente hacia Casaméxico, última parada del periplo. Y es ahí donde me doy cuenta que el mundo es mucho más agradable de lo que uno quiere creer. Porque el chofer continúa la conversa, pero ésta vez, mis caras de atención realmente eran de atención; quería de verdad escuchar lo que me decía. Hasta me acerqué a él para lograr empatizar con sus ideas e intercambiar puntos de vista. Pensé que en ese vehículo estaban las respuestas a muchas dudas existenciales. Imaginé un mundo mejor después del intercambio de aspiraciones, deseos y bienaventuranzas. Creí que el hambre de Africa podría tener solución dentro de esa cabina con ruedas. Imaginé las catástrofes provocadas por la mano del hombre, claro que con soluciones concretas para reinventar el mundo... sin embargo, cuando el gesto técnico de acercar el oído para escuchar al taxista termina, toda la magia se rompe cual paleta de dulce cuando se escapa de las manos de un niño... el puto taxista no tenía dientes, y todas -TODAS- las palabras que dijo durante decenas de minutos, siempre fueron balbuceos incomprensibles para la especie humana. El sueño de cambiar el mundo simplemente se fue a la mierda. Aunque no por eso no pude evitar la carcajada mientras pagaba la carrera que por lejos ha sido la más entretenida de Buenos Aires.

SCL / EZE

2005-11-02T00:18:00.000-03:00

El vuelo 417 que me trajo de regreso a Baires hizo su trabajo. Lágrimas en la despedida, kilos de más en la maleta, espera con música de fondo, inquietud, ansiedad, manos húmedas, presión en la espalda previo al despegue, nubes y cordillera, comida industrial, instrucciones en más de un idioma, sobrecargos medio guapas, aterrizaje con aplausos incluídos, policía internacional, timbre en el pasaporte, el taxi a casa, deshacer las maletas, conversarse un vinito y echarse a dormir. Estoy de vuelta. Si. Retomo lo olvidado, y pido disculpas por el desaire. Vienen historias. Pero ahora voy a la camita. Muchas emociones. Y pocas horas para digerirlas.

MI TIERRA

2005-10-25T18:27:00.000-03:00

Es curioso comprobar que la opción de Baires, esa de la huida, del olvido, de esa nueva vida que es posible construir en otro país, sea tan real. Tan cruelmente real. Los abrazos de bienvenida, las lágrimas contenidas durante la ausencia, son el único recuerdo que me estoy llevando de vuelta a Casaméxico. Porque este exámen -el coeficiente dos del que hablé hace un tiempo- sólo me recuerda que el postizo finalmente soy yo. Que esas distancias con la familia son irremontables. Que si desaparezco diez años todo podría ser exactamente igual a la vuelta. Quizás inconscientemente generé todo esto que me pasa, de hecho siento gran responsabilidad por como son las cosas actualmente. En mi tierra, en mi espacio, en mi aire, las risas salen dificultosas de la boca; las frases son muy complicadas de expresar; los dedos de mis pies se presionan unos a otros como queriendo a través del dolor hacer desaparecer la incomodidad, la distancia, el no ser. Mucho menos el estar. Vuelvo al techo que me cobija en Santiago con la triste sensación de no estar siendo capaz de provocar cercanía, acogida, amor. Mi hija sin embargo, se queda con todos los honores. Es ella la única que aprieta tan fuerte que asfixia, que necesita tanto de mi como yo de ella. Del resto sólo recibo el estándar y quizás algo más de las excepciones a la regla. Esta noche pensaba si todo esto no es más que el precio que hay que pagar por sentirse en el lugar equivocado, a la hora menos indicada. Algo de eso debe haber. Sigo buscando la respuesta.

MAZO (r) CA

2005-10-19T17:02:00.000-03:00

La primavera trae fenómenos que cada año son más predecibles. Para mí, son jugar a ser mazoquista y sufrir con la felicidad del resto. Tuve la mala fortuna de sentarme justo enfrente de la pareja que ganó el "Premio Enamorados 2005". Tipos empalagosamente cariñosos, entregados, felices... para peor, el restorán estaba repleto, ergo, no podía cambiarme de lugar. Pero al menos mis complicaciones de ser testigo de tanta mariposa en el estómago, de tanto amor en el aire, de felicidad plena y absoluta en definitiva, se vieron compensados al fijar mi vista por la ventana que daba a la calle Santa Fé. Justo enfrente, al lado de un "McDonald's", un idiota no encontró nada mejor que poner una tienda de nombre "Macdowells". La cara de risa quedó perpetua en mi. Ya ni siquiera el parcito que se sacaba pedazos de tanta caricia, podía evitar que mi día fuera un poco mejor.

EZE / SCL

2005-10-15T14:17:00.000-03:00

Falta sólo una semana para que mi humanidad (y la panza llena de empanadas porteñas, tartas de pollo, milanesas y demases) aterrice en Santiago. Y le he dado algunas vueltas a este evento del 2005. Porque va a ser el primer y único viaje a Chile en este año, y quién sabe cuando me aparezca de nuevo. Curiosamente han asomado sentimientos ansiolíticos por ver a mi gente, tomar piscola -que la detesto-, abrazar a los amigos (que acá practicamente no existen y puta que se necesitan). En fin. Tratar por diez días de estar nuevamente en el lugar que decidí abandonar buscando cumplir el sueño. Pero como la vida es rara -y yo también cada tanto- es que al menos un par de veces he considerado en serio la posibilidad de volver definitivamente. Ya lo decía Fuica hace unos meses. Estamos y quizás sólo de vacaciones permanentes, pero con las dificultades propias de las no vacaciones... Digo, se hace difícil estar en un lugar donde quieres hacer una vida y que por diversas circunstancias no has logrado. Eso desgasta, inquieta, desanima, pero también ayuda a crecer y a que las cosas dejen de ser tan graves como al principio. Adoro esta ciudad, su viento constante, su gente, el tren y la estación de Retiro. Y odio profundamente la basura en las calles, los chantas y mi ineptitud para adaptarme a todo esto con propiedad. Estoy agradecido de esta tierra porque me ha permitido hacer las cosas que jamás imaginé. Pero también recuerdo Santiago y sus micros amarillas, las conversaciones oligofrénicas, la hija que espera que llegue el 21, el Río Mapocho, el calor seco... El taxi de San Telmo a Ezeiza está cada día mas cerca, y tengo los nervios de la primera vez que me subí a un avión. Salvo que este viaje no es de trabajo, mucho menos de vacaciones. Es un viaje para reencontrarme con esa vida que decidí dejar y que en una semana, me pasa prueba coeficiente dos.

MUERA LA GLOBALIZACION, YA!

2005-10-10T18:51:00.000-03:00

Si hace unos 10 años alguien hubiera hablado sobre un fenómeno llamado globalización, probablemente le habrían dicho que estaba loco, que no iba a ser posible que todo el mundo estuviera comunicado con todo el mundo, que la brecha digital iba a impedir que los groenlandienses pudieran estar 100% comunicados con los tuvaluenses (lindas islas aquellas); que la vieja de la esquina iba a poder mandar un mail a su hijo en Chipre, y que el pelotudo que está en Chipre (pudiendo haberse ido a Hong Kong que es más lindo), iba a poder comprar flores para su mamá por la tienda online de Kiribati, para que le llegaran a su vieja al día siguiente en un vuelo de FedEx. Sin embargo, la globalización ya está aquí, todo el planeta está conectado, las redes digitales son una realidad, el comercio electrónico funciona, los emails son cada vez de mayor capacidad y eficacia, y nuevas herramientas han venido a impulsar aún más el acercamiento de toda la Tierra en un lugar común: la red. Porqué hago esta reflexión un día feriado a las 7 de la tarde?. Simplemente porque la revolución digital también creó el blog como un medio de comunicación que permite expresarnos y abrir "vitrinas virtuales" para que CUALQUIERA nos visite, y se entere de las cosas que sus autores deciden expresar en este medio revolucionario y poderoso. La desventaja de todo esto, de la internet, de las nuevas vías de comunicación, de la cercanía, es que cuando escribes algo, fácilmente todo el mundo se entera. Iba a Chile de sorpresa, para que a mis viejos les diera un ataque (de felicidad, no al corazón). Pero este puto fenómeno me jugó a favor y en contra. A favor, porque lo publiqué con la certeza de que los principales involucrados -mis padres- no iban a verlo porque no cachan nada de internet, y porque en la familia no son más de 2 los que saben que escribo en un blog. Además, un mail de advertencia fue enviado precisamente para evitar alguna filtración. En contra, porque uno de esos dos que sabe, no recibió el mail y no encontró nada mejor que llegar hoy a la casa de mis papás, diciendo: ..."y zupieddon que viene Javiedd a Chidde edd 21 de ezte mez?..." (léanlo con voz de gilipollas angustiado por dar una exclusiva). Odio la globalización. Y por los próximos 30 minutos también al hocico de tarro de mi hermano.

EN 12 DIAS MAS PODRE PUTIAR EN CHILENO Y SERE COMPRENDIDO POR ESO.

2005-10-09T14:52:00.000-03:00

Ha visto noticias?. Seguro que si. El texto que las acompaña se llama "libreto" y el audio del periodista "off". Aquí les presento una noticia que agendó la Associated Press, para la pauta noticiosa de unos días más. Reconozco que mi ideal habría sido que la leyera Bernardo de la Maza o Cecilia Serrano, pero se les ocurrió jubilarse antes. En fin. Guillier es mi alternativa 3. jugarte fotografiado por un paparazzi CORRE VTR: El 21 de octubre a las 11:20 am, hora de Santiago, el Académico de la Universidad San Andrés y experto en Realización Cinematográfica, Javier Ugarte, besará la losa del Aeropuerto Internacional "Comodoro Arturo Merino Benítez", bajando del Air France, vuelo 416, proveniente de Buenos Aires. En el país realizará una intensa agenda que comprende reuniones bilaterales con familiares y amigos, firma de convenios educacionales, pisco sour en mano, alianzas estratégicas con Instituciones del Cono Sur al lado de un Pollo al Coñac de la picá "La Mamita", y reuniones de alto nivel con algunas personalidades locales en el "Shopito". La permanencia de connotado académico en tierra chilena se extenderá hasta el martes 1 de noviembre, día en que emprende regreso a Buenos Aires donde continúa con las actividades agendadas para el hemisferio.

MMM...

2005-10-06T22:32:00.000-03:00

Ya estoy mejor de mi gastritis... pero no logro comprender que este gato de mierda siga maullando.

QUE TENGO QUE HACER, IRME A GROENLANDIA ACASO?

2005-10-03T21:06:00.000-03:00

Resulta que iba a retomar los compromisos pendientes con mis cada día menos lectores (debo al menos tres post prometidos hace meses), y decidí que lo mejor era acompañar la escritura con una comida rica de día viernes. La semana había estado productiva, y en mi delicatessen máxima figuraba una empanada tocino queso que comí el lunes. Del resto, ni hablar. El asunto es que decido pedir por primera vez en estas tierras del delivery, comida mexicana!!!. Rico dije yo. Unos porotitos negros, unas fajitas y el tonto guacamole que no puede faltar. Todo acompañado de la cerveza de rigor, y tate, escribía al hilo todo lo que faltaba. Al rato de ordenar, llegó la bicicleta de Cancún (el restaurante en cuestión). Comida calientita, cerveza muy fría y un personaje hambriento. Ecuación perfecta. Como caballero que soy, ingerí los alimentos del señor en unos 6 minutos y 12 segundos (mi madre siempre dijo que tragaba, y ya sé a qué se refería). Algunas horas más tarde, el guacamole que había quedado huérfano de la masacre, me miraba con cara de "cómeme, nací para eso" y dispuse a saborearlo con tortillitas ad hoc. El resultado?. Seis de la mañana del sábado una acidez estaba terminando con mi disminuída existencia. Con premura movilicé sales de fruta y abundante líquido, intentando paliar la amenaza fantasma. Pero esa palta con tomate y cebolla me tenía preparado algo más: una de la tarde, mi panza hinchada y a punto de explotar, sudor helado y tiritones. Creí que un nuevo "patita patita" se acercaba, y recordé que alguien mencionó en una oportunidad que un vaso de leche o yoghurt ayuda en estos casos. Mi aporte hoy es que ese consejo es FALSO!. Tres horas post yoghurt, un médico recetaba lo indecible para lo que era una gastritis aguda. Como pude, recogí el valor que quedaba en el suelo y salí a comprar medicamentos. Y bueno, era sábado, así que la farmacia de turno quedaba a 12 cuadras de la casa, aunque sólo me enteré de ello mientras caminaba siguiendo los papelitos pegados en la calle que anunciaban la botica abierta. Remedios en mano, al igual que la dignidad y el espíritu, volvía al hogar para acostarme y poner fin a mis días terrenales. Nunca, digo nunca me había sentido tan mal. Pasé por la puerta del "Cancún" y la escupí, descargando algún resabio de ira que pudiera haber quedado en medio del malestar estomacal. A eso de las 6, el termómetro marcaba 39.6 de fiebre y en Casaméxico penaban las ánimas. Estaba solo, el final era inminente. Revoltijones de estómago -y sus evidentes y asquerosas consecuencias- aparecían junto con delirios que me habría encantado grabar en video para alguna reunión creativa. Eso y conjeturas varias sobre cómo mis células se iban rindiendo ante el ataque mexicano, son parte de los síntomas que vinieron después. El domingo las cosas no variaron mucho más, claro que ésta vez decidí ducharme, porque las sudoraciones de esa madrugada hacían que yo mismo rechazara a mi yo mismo (?). En fin. Hasta las 8 de la noche todo hacía presagiar que el mal rato ya habia pasado. No había hinchazón, aunque la fiebre continuaba; la sudoración estaba en retirada, pero la cabeza se me partía en dos. Hice de tripas corazón y me acosté, considerando que el lunes tenía que trabajar y no existía manera de justificar mi ausencia. Y como ésta es una historia de perdedores enfermos, la guinda de la torta me la dio un gato en celo que lleva 72 horas ininterrumpidas maullando al lado de mi ventana por su gata enamorada. Buenos Aires ha tenido un par de días de lluvia, ideal para que un gato busque un techo, pero así y todo el condenado prosigue fiel allí, esperando que su amada aparezca y puedan consumar su amor. En el Artico encontraré mejores condiciones para recuperarme con dignidad?. Acaso el destino me entrega estas pruebas para ver si AL FIN!, uso la sabiduría de los 30?. El capítulo gástrico logró sacar enseñanzas, la fundamental que quizás estoy "meado de perro". Aunque la frase que aplica con más certeza sea la de "cagao de gato". Fin.

GUIA DE BOLSILLO PARA ELEGIR A QUE CINE NO IR.

2005-09-27T23:12:00.000-03:00

Haciéndome parte de la oleada de héroes anónimos, que pululan en el planeta, me veo en la obligación de revelar lo que estudios científicos de peso avalaban hace ya un tiempo:LOS CINES CON MALOS ASIENTOS PUEDEN DEJARTE LA ESPALDA EN LA MANO!!!. Por lo mismo, decidí elaborar una pequeña guía para que no asistan a algunos salas de Capital Federal, a no ser claro, que escojan sentarse en el suelo, o que la película valga realmente la pena el sacrificio. Aquí los datos: ARTIPLEX CABILDO. Un cajón de tomates es un bergere de cuero al lado de las asquerosas "butacas" que ofrece este cine. Resortes que acarician tus nalgas, respaldos a punto de caerse de lo mal claveteados que están y un espacio en el que apenas cabe un culo de tamaño estándar ISO9000, son las "joyitas" con que te puedes topar si viajas en colectivo o Subte hasta ese barrio. En este particular caso valió la pena, porque la pelicula era NO-TA-BLE. 2046: LOS SECRETOS DEL AMOR, vale la pena sin duda, a pesar que el sonido era un asco, el proyector se trababa y la imagen que se veía en el telón era sólo un 90% del tamaño real en que se filmó. Apto sólo para quienes usen el tratamiento de Tony Little para abdominales perfectos. PREMIER CORRIENTES. Lejos el cine que más pena me ha dado. Es en este lugar donde la llamada "magia del cine" se puede apreciar en esplendor. Porque nadie logra comprender cómo un cine que se está cayendo a pedazos por dentro, que corta los créditos de las películas y que permite entrar al público de la función siguente cuando aún no termina la proyección, pueda seguir funcionando. Las filmes son todos los éxitos de taquilla que ya fueron en las salas con butacas cómodas y con hoyito para la bebida, y están allí, precisamente para los que creen que las películas que se estrenaron en enero siguen hasta octubre en la misma sala. Y como no, uno de esos fervorosos creyentes es precisamente quien escribe. COSMOS. En Chile, el paralelo sería el Anfiteatro Lo Castillo, si es que aún existe. Las sillas -jamás butacas- son de tevinil rojo y acolchado mediocre a base de espuma de muy mala calidad. Eso redunda en que el culo se te hunde y quedas con las rodillas mas o menos a la altura del pecho. Eso en rigor podría ser un problema, salvo porque los ingeniosos dueños del cine aprovecharon de poner filas de asientos a sólo 10 centímetros de distancia unas de otras. Si juegas basquetbol o sencillamente mides más de 1 metro setenta, mejor ni te asomes, es plata perdida y consulta al traumatólogo casi segura. Y como si fuera poco, a este cine también llegan idiotas que además de ver, prefieren conversar las películas.

IDIOTA 100%.

2005-09-24T20:36:00.000-03:00

Acá se celebra todo. Que la mamá, que el día del limoncello, que la semana del estudiante, el amigo invisible y un etcétera que produce mareo. Días atrás me dijeron que la llegada de la primavera se celebra ofreciendo un chocolate a alguna chica y ella te devuelve un beso a cambio. Mi carencia de afectos me llevó al límite. Compré uno chiquito, pero sabroso y lo ofrecí a una guapa chica que esperaba el colectivo. Mi cara de idiota esperando beso fue aplacada con una cachetada y dos puteadas. Antes que llegara la policía, preferí bajar las escaleras y tomar el Subte de regreso a casa. El del dato que se prepare. Es hombre muerto.

PREMIO REVELACION 2005. MI PAPA!!!

2005-09-19T14:11:00.000-03:00

En Santiago hay una especie de fiebre por la nueva joyita del cine local. Se llama Play, es la opera prima de Alicia Scherson y fui un privilegiado por verla mucho, mucho antes. En marzo. Puedo decirles que su sencillez y lo bien construida que está la historia les va a abrir esperanzas en los nuevos directores de chilito. Algún curioso empero, estará preguntándose el porqué pude ver esta peli seis meses antes que se estrenara allá. Pues bien. Tal y como versa el texto de Magnolia , las cosas nunca pasan porque si. El tema-motivo fundamental de este post, tiene que ver con la presentación en sociedad del 30% de mi existencia, el de la semillita (se dice que los hombres aportamos el 50%, pero las minas está comprobadísimo que la pasan mucho peor, así que el crédito va para ellas), el que genéticamente permitió que a los 18 ya tuviera poco pelo, el poseedor de la mayor (y mejor) labia que he conocido en mi vida: mi padre. El Nen tuvo la ventura de aparecer en Play, y hoy en exclusiva les presento 5 fotogramas -de los 20 en que sale- para que lo conozcan y eventualmente le pidan autógrafos en la calle. LA PREPARACION En esta imagen observamos a "Cristina Llancalleo" (Viviana Herrera, muy guapa), buscando qué escuchar en el juguetito que encontró... EL LOOK Aquí se mira la chasquilla. Se siente winner. Tanto que hasta el que escribe está medio enamorado... EL PUCHO Y EL SUSPENSO La Llancalleo sale del Pasaje Central (así se llama el espacio ese), y camina pucho mediante hacia la Plaza Panamá, el sitio donde el sublime encuentro va a tener lugar. LA ACTITUD Y LA CONFUSION La actitud, porque camina sin titubeos al encuentro (no les pienso decir de quién o qué, vean la peli). La confusión, porque esa gente de atrás no es del barrio. Mi amigo Dalton Gonzalo me explica que son los llamados "extras", personas a las que se les paga para rellenar una imagen. No entiendo eso del relleno, y discuto airadamente con él. Sigo confuso. MI PADRE!! Aquí observamos como mi papá viste una polera color azul, con cuello, de manga corta, pantalones al tono y una actitud de galán cinematográfico de los 60. Su expresión distraída es producto del trabajo de personaje que hizo durante dos meses previos a la filmación. Mientras le preguntaba por detalles, me decía que lo más difícil fue hacer la escena real, fluída. Mi padre quería participar más activamente de la acción del encuentro (que no les pienso contar qué es, vean la película), como una manera de aportar la experiencia de un actor maduro, sin embargo Alicia prefirió algo más espontáneo. Cuando la escena concluye, pide el resto de la jornada libre. Está exhausto. Su personaje es muy demandante en el resto de la historia. Este es mi padre. Mi orgullo. Un beso a la distancia, te quiero viejo. Y ojalá tú a mi también si llegas a leer esto.

VIVA CHILE ?. PERDONA, PERO PORQUE ?

2005-09-18T10:58:00.000-03:00

Perdí la memoria de cuántos 18 de septiembre he pasado fuera de la casa de los viejos. Este sin embargo es especial, como varias fechas que se vienen encima: son mis primeras fiestas patrias en otro país. Acá el rito de la empanada, la chicha, la Parada Militar, los volantines y los curados del Parque O'Higgins queda reducido a esas pequeñas colectividades que en alguna parte desconocida de la ciudad se juntan a compartir nostalgia. Casi siempre son gente mayor, porque a los más jóvenes la fiesta patria cada día les importa menos. Y eso precisamente me llama la atención. Leía hace un rato que más del 85% de los chilenos no tiene idea qué cresta se celebra el 18. Impresentable. Es como decir que el dieciocho se festeja que Pinocho "liberó al país", o que la Avenida 11 de septiembre es un homenaje a las víctimas de las Torres Gemelas (un dato real, y que dicen algunos guías turísticos en Santiago). Desconocer qué cosas pertenecen a uno mismo, al país de uno mismo es vergonzoso. Puedo apostar que todos saben que se recuerda el 11 de marzo en Madrid (el atentado terrorista en la estación de trenes de Atocha, por si no lo saben), o incluso el 4 de Julio en Estados Unidos (su independencia. Lo sabían, no?). Pero desconocer que un dieciocho de septiembre de 1810, un grupo de chilenos formaba la Primera Junta de Gobierno, paso previo a la Independencia definitiva (por si alguien no lo sabía), es triste. Hoy también se publicaba un interesante experimento que se hizo para medir conocimientos. Un grupo de economistas con Masters, Postgrados y una ensalada de títulos variopintos respondía las "inocentes" preguntas de la PSU, la prueba de selección para ingresar a las universidades (por si alguien no lo sabía). Los resultados fueron desastrozos. Promedio rojo, y sólo un par de "iluminados" que le apuntaron a algo. Esto sólo confirma que somos un país de tercera, uno en donde creemos ciegamente eso de los "Jaguares de la economía" (como diría Jacques Chirac en un desayuno en París, lo cito solo si alguien no lo sabe, obvio), cuando carecemos de lo escencial para ser de verdad. Es cierto, estamos mejor que el promedio en el subcontinente, pero sirve de algo todo eso, cuando de los colegios está saliendo una tropa de ignorantes?. La educación es DE VERDAD la base del desarrollo de las naciones, pero en Chile siguen habiendo personas que creen que Mekano, SQP y el Playstation son más importantes que saber quién cresta era Mateo de Toro y Zambrano, el que hace casi 200 años integraba el grupo que le decía a todos los chilenos de la época que a partir de ese día empezaban el camino hacia la libertad plena y soberana (PSNLS). En fin. No pretendo hacer una apología a la enseñanza. En mis tiempos de colegio también me preocupaba de pelotudeces, pero al menos leía el diario y preguntaba cuando no sabía. Hoy mientras menos sabes eres más grosso, porque "estás fuera del sistema", frase que raya en la oligofrenia. Estar viviendo en otra realidad, en otras costumbres, en otra idiosincrasia, me ha servido para entender sin embargo, que esto es una tendencia. Acá tampoco saben de muchas cosas, la gente ve mucho "Intrusos en el Espectáculo" y "La noche del 10"; compran la revista "Gente" y siguen a Susana Giménez. Y también desconocen quién fue Belgrano y Roca, los que aparecen en los billetes de diez y cien pesos... Reconozco que abandoné la idea del principio, la de la nostalgia dieciochera, la del sabor de la empanada con huevo y aceituna dentro, para descargar mi bronca sobre la mediocridad, pero saben?. Ya estaría bueno hacerle entender a los que cortan el budín, que hay gente que sí quiere vivir en un país de verdad y sentirse orgulloso de la tierra que los cuida. El cómo hacerlo es la incógnita a resolver (digo, por si no lo sabían).

SE SIENTE MISERABLE HOY ?

2005-09-16T00:03:00.000-03:00

Nuestros espías informáticos intervienen una sesión de chat... aquí parte del diálogo: - ... qué es esa wea que me mandaste? - la viste? - patética! - na po. vo me mandai weas vacunas a veces, y yo quise mandarte un vacunazo tb... - es una representación de algo... - ... de algo muy malo - de algo tristemente malo - cachai que en el mundo hay weones más patéticos que nosotros? - más aún y es mucho decir - sipo. estamos mejor que el promedio y me puso de muy buen humor poder comprobarlo ...

LA MEMORIA ES FRAGIL?. LAS PELOTAS!

2005-09-13T21:18:00.000-03:00

Hoy estuvo de cumple la Karina, una ex a la que adoro con el alma. Vivimos un romance tórrido, y que en algún momento sencillamente se fue a la mierda, básicamente porque me farrié a la mina grossa que tenia al lado. Un año juntos y puedo decir con propiedad que a pesar del tiempo, ha sido de lo bueno que me ha pasado en la vida. Sin embargo, hubo un momento (quizás varios), en que ella me odió mal. No tiene que ver con que le haya puesto el gorro por cierto, sino porque hace justo dos años atrás, olvidé su cumpleaños. Al menos eso cree ella, lo que es yo, justifico el desliz asumiendo que soy muy malo para recordar fechas. Siempre mis hermanos pasan el dato el mismo día de los cumples de la Irma y el Nen, mis viejos. Con decirles que hasta propio se me olvida, y eso que tengo un hermano que nació el mismo día. Esa "amnesia" quizás se deba a que los últimos años mi "día especial" los pasé trabajando como cerdo. El tema es que precisamente por ese motivo, decidí no seguir en mi afán desmemoriado. Porque olvidar cumpleaños, dejar de ir a ocasiones en que uno es invitado especialmente, o decir que "no" a algo para lo que habías comprometido tu presencia, es desligitimarte frente al resto, es como cerrar las puertas que los amigos deciden abrir en su vida para ti. Es mamón lo que digo, no lo niego, pero también es cierto que muchos de nosotros nos escudamos en esa coraza del chico cool que nada recibe, y que por dentro siente la indiferencia y el olvido de esos mismos que creyó incondicionales. Nada más pendejo. De seguro ese temor me tuvo anoche a las 11:59 listo para grabar un saludo de cumple para ella. Dejé a un lado las cosas en las que estaba, y por un momento pretendí ser generoso. Olvidé sacar la basura y poner papel higiénico en el baño (práctica muy poco recomendable). Pero ayer a esa hora sentí que estaba haciendo lo que debía, porque gran parte de la vida "es" de los amigos. De los de verdad. De los que no te abandonan por pensar mal, ni menos por no compartir sus criticas ni pensamientos contigo. Menos de los que te creen inferior, sólo porque sabes menos. No. Hoy aprendí a través de ese pequeño saludo, que es muy fácil saber cuando paso del estado del "conocido" a ese especial, mamón, salamero pero agradable, del "amigo de la vida".

HISTORIAS DE TAXI 4

2005-09-12T10:58:00.000-03:00

Esta le pasó hace poco a una escritora que estuvo viviendo en Casaméxico. Después de una intensa jornada de compras en el sector de Corrientes, un recorrido por la flor de Avenida Alcorta (que en lo personal encuentro notable), y una caminata por el cementerio de La Recoleta, Gabriela decide subirse a un taxi para volver a San Telmo, en un viaje de algo asi como 20 minutos motivados por la hora y la congestión. Se encuentra pues con un tipo joven, con auto a GNC y bastante bien arreglado para ser taxista. A escasas cuadras de iniciar el viaje, éste comienza a hablarle (cómo no), de los clásicos temas porteños. Que Menem se quede allá, que la Bolocco es tonta, que el taxi es un mal negocio, que hay muchos en baires, una que otra mentirilla inflada hasta alcanzar proporciones épicas, etcétera. Gabriela -cansada por su periplo- sólo atina a escuchar con la mejor cara de agrado que le es poisible, aunque solo esperara llegar cuanto antes para poder meterse a la ducha y reponer energías. Chica paciente, no logra entender en qué momento el joven del volante comienza a hablar de temas mas "personales". Que si es casada o soltera, si vive sola, que porqué lleva tantos libros en una bolsa, que blablabla... quizás en una historia entre un taxista seductor de tercera y una argentina guapa, podría haber otro desenlace -ellas enfrentan a los galancetes y les dicen amablemente que dejen de hacerse los lindos-, pero ella es ecuatoriana (y entiéndase por eso de una personalidad mas parecida a la chilena). Este abordaje de piropos y galanteos, lo asume pues con mejillas coloradas y sin muchas cosas que responder de vuelta. La estocada final ocurre cerca de la estación de trenes de Retiro, cuando él comienza a decirle que la percibe de rostro tenso y cansado. Además le comenta que el taxi es sólo su hobby, porque lo que verdaderamente hace con estilo SON MASAJES!!!. Así es. El inocente juego inicial se transforma en un ofrecimiento formal de caricias en casa, con los eventuales extras que eso podría significar, porque de tímido el lolo no tenía nada. Gaby, ya desesperada, pide que la deje en la esquina. El insiste en que no se preocupe, y que si es por plata no le cobra tanto. Pero ya lo único que quería era bajar, no sabe exactamente si "por temor a ser violada" (sic) o porque las maniobras seductoras del veinteañero la tenian al borde de un "sí". Al final opta por la alternativa uno, con muchas bolsas llenas de libros, tan cansada como al principio, y medio traumada de no saber si tomar otro taxi-con-servicios-adicionales, o bancarse las 20 cuadras que faltaban para la casa. Eso y con la extraña sensación de haber sido seducida por un "tímido" taxista porteño.

10 COSAS QUE UN ARGENTINO PROMEDIO ODIA DE UN CHILENO PROMEDIO.

2005-09-12T00:22:00.000-03:00

Reconozco que el estudio sociológico tardoó más de lo que pensaba. Encontré muchas cosas que ellos odian de nosotros y que no son nada de despreciables. Pero en fin. Aquí estoy listo para contarles Las 10 cosas que ellooos odiaaan de nosotroooos!!!!! (quizás las vocales alargadas también son impactantes). 01 Que no reconozcamos que el verdadero padre de la patria de Chile es San Martín y no O'Higgins. 02 Que ahora seamos los chilenos los que nos creemos grossos. 03 Que pasemos mucho rato alardeando que nuestros vinos son mejores y que el pisco sour es un manjar. 04 Que finjamos ser expertos en carne. 05 Que finjamos ser expertos en futbol. 06 Que finjamos ser expertos en mujeres. 07 Que Chile tenga mejores playas. 08 Que usemos escencialmente ropa oscura y seamos más depres. 09 Que sigamos creyendo que nos quieren cagar con todo. 10 Que no los hayamos apoyado como país en la Guerra de Malvinas. Hay más, pero como la idea era ser equitativos, lo dejo hasta aquí... de momento, claro.

COSAS QUE DETESTO PROFUNDAMENTE DE LOS ARGENTINOS.

2005-09-07T23:49:00.000-03:00

Perfectamente podrían haber mas, pero como la idea no es quejarme más de la cuenta (aunque si lo justo y necesario), paso a enumerar LAS 10 COSAS QUE MAS DETESTO DE ELLOS!!!!!. (se dan cuenta que con mayúsculas y negrita, todo queda más grave de lo que es?) 01. que hablen por celular como si estuvieran hablando a través de un megáfono 02. que mientras están en el cine, comentan TODO lo que pasa en la película. 03. que una conversación de 10 minutos con un argentino al medio puede durar 3 horas sin ningún problema. 04. que siempre quieren tener la razón en todo. 05. que a los mayores aunque no la tengan siempre les dan la razón. 06. que siempre quieren tener la razón en todo. (si, ya sé que lo dije, pero quería dejarlo muy en claro, ok?) 07. que cuando escuchan que está hablando un chileno cerca, te expresan su bronca en la cara. 08. que los taxistas no paran de hablar en ningún momento. 09. que las argentinas sencillamente ignoran a los que tenemos poco pelo. 10. que todavía no se den cuenta que tienen un presidente bizco. PROXIMAMENTE Y EN EXCLUSIVA ¨LAS 10 COSAS QUE LOS ARGENTINOS ODIAN DE LOS CHILENOS!!!¨

UNA JODA PARA TINELLI (PARTE 2).

2005-09-07T23:31:00.000-03:00

Gracias a los dioses del Olimpo y a que tengo una buena estrella, el tipejo que apareció en la tele ayer no era yo. Tenía la misma cara de idiota, y era parte de la misma cámara oculta, pero no. Tuve acceso al programa completo y mi humanidad se salvó, al menos por ahora. Quiero mas buenas noticias, YA!

UNA JODA PARA TINELLI?

2005-09-05T22:27:00.000-03:00

Vengo de presenciar lo mas extraño que me ha pasado desde que estoy viviendo en Baires. Pido la hamburguesa queso habitual, y al sentarme a comer, aparece un tipo que se pone en la mesa de enfrente. Viste de shorts y camisa de verano (son las 10 y media de la noche y hay 15 grados). Al rato le llega su bandeja -pedido atrasado-, gruñe por la demora y acto seguido comienza a sacar muchas cosas de una maleta sospechosa. Agenda, carpetas varias, elásticos. Los que estamos cerca de él no podemos sacarle la mirada de encima. Toma su paquete de papas fritas y lo vacía con violencia sobre la bandeja. Algunas caen al suelo, y parece importarle un carajo. Escribe sobre unas hojas que empieza a tirar una por una. A esas alturas, ya estoy prolongando mi estadía allí sólo para ver que número viene a continuación en el espectáculo. Y precisamente mientras termino de pensar en eso, suena su teléfono. Un ruido sacado de recital de Mars Volta y ANIMAL tocando a dúo. Ya todos en el local lo miran como queriendo pedirle que termine con su idiota performance porque se torna desagradable. El clímax viene cuando aprieta "send" y contesta... el tipo graznaba!!!!. Bueno, graznaba, mujía, relinchaba. Ni una sola palabra de un idioma conocido, ni una sola palabra de hecho. Solo interjecciones y ruidos extraños. Algunos de los testigos-comensales que antes miraban con desprecio, ahora lo hacían con agrado, riendo a carcajadas incluso. El, impertérrito continúa su "charla" telefónica, y anota cosas que ya podrían ser perfectamente rayas, puntos y signos gato. Nadie entiende nada. Algunos pensando lo peor, se ponen de pie y salen del lugar; otros -me incluyo- no salimos del asombro. El tipo cuelga y sigue masticando sus papas. No soporto la idea de salir en Show Match mañana a la noche y practicamente huyo del lugar... lo único que me faltaría. Salir con cara de idiota en todo el país.

TODA LA PASION.

2005-09-05T16:39:00.000-03:00

Vengo del restorán Aconcagua. Queda en pleno centro de San Telmo y por poca plata se come rico. Estaba leyendo la carta cuando al señor de la barra se le ocurre cambiar de canal y poner Espn+. Craso error. Se enfrentaban Coria y Massú por el pase a cuartos de final del abierto de Estados Unidos. Ahí figuraba ya con mi plato de arroz con pollo, ensalada y agua, mientras veía y escuchaba la pasión con que los argentinos sienten el deporte. Da lo mismo si es un campeonato de rayuela, truco o la final de la copa del mundo; estos tipos son fanáticos por antonomasia, y bueno, bien por ellos. El problema es que en ese local -cuyo nombre compartimos tan de cerca con Argentina- era el único chileno que estaba viendo como Massú subía y bajaba su nivel, mientras todo el resto, lo único que hacía era seguir alentando al acalorado de Coria que en ese momento estaba cerca de ganar el cuatro set. Reconozco que el pollo me entró con muchas complicaciones, y mientras escribo una pequeña acidez me invade; sin embargo valió la pena ver como en momentos en que el argentino parecía mas cerca de retirarse que de ganar, éstos tipos le seguían dando ánimos. En chilito le habríamos dado la extremaunción apenas lo viéramos medio flojo al medallista olímpico, y eso habla de las tremendas diferencias que tenemos con los trasandinos en lo que a fanaticada se refiere. Además, ésta gente sabe TODO de los que se enfrentan, al punto de escucharlos varias veces hablando sobre la campaña de Massú en arcilla, de sus lesiones, y de lo peligroso que era cuando se encontraba con su juego. Al final no pude resistir ver a mi compatriota en un bajón irreversible, a ése que tuve el privilegio de ver en Atenas aquella noche de verano, cuando se ganaba la de oro, a ese mismo que nunca supo donde cresta dejó olvidada la presea y que tenía flor de cagada en el aeropuerto de Grecia el día que viajaba a Estados Unidos para seguir jugando. No. Massú se despedía, y yo también de ese local de calle Bolívar. La improvisada barra argentina festejaba, y le daba a Coria el adjetivo de "sos grande". Yo y mi pena contenida, pagaban la cuenta y desaparecían con el orgullo en el bolsillo. Otra vez nos habían pasado por arriba y me la tuve que bancar solito.

LA HIJA.

2005-09-04T23:19:00.000-03:00

El uno de abril de 1992 estaba en la sala de clases del Liceo de Aplicación, entregando un exámen. Ni el profesor, ni el inspector, ni mi rebeldía juvenil lograron impedir que ese día estuviera en la sala, cuando a unos 30 kilómetros de ahí estaba naciendo la Carla. Mi hija. Ese momento y todos los que vinieron después son muy difíciles de mantener al margen, porque ahora, ya con 30 y no con 18, todo lo que gira en torno a su nombre es una tremenda pena. Me duele, me recoge, me cuestiona. Seguramente no estaba preparado para ser papá a esa edad -ninguno de los dos-, pero a pesar de eso la Carola supo hacer de la vida de mi hija, una vida de enana feliz. Quizás hoy a los 30 percibo de otra manera las cosas; ahora sé que las distancias son irremontables, que nada que pueda hacer va a cambiar mayormente la sensación de papá ausente que he sentido conmigo mismo desde hace rato... Leía hace un rato a un tipo que habla sobre lo maravilloso que es ser papá por opción. Yo lo fui por accidente, y quizás la gran diferencia entre uno y otro sea precisamente la incapacidad que siento de hacer más de lo que hago por revertir las cosas. Me cuesta la comunicación, las palabras fluyen trabadas; los sentimientos sin embargo son grandes, la amo y sufro por tenerla tan lejos... no sé, por más que trato, creo que las cosas sólo se enredan más. La Carlita llegó por algo a mi vida, y soy tan idiota que aún no logro darme cuenta de eso. Quizás cuando lo haga, entienda mil cosas que llevo dentro, quizás sea ése el momento en que mi culpa mute en mas amor, en que sintonicemos, y que las cosas retomen el cauce que la inexperiencia y el miedo se encargaron de desviar. Esa historia feliz de noche de domingo, hizo salir lo mas miserable de mi. Ojalá encuentre la manera de remediarlo.

ASI SE VA AGOSTO.

2005-08-30T15:35:00.000-03:00

CIELO DE BUENOS AIRES A LAS 13:55 DEL 30 DE AGOSTO DE 2005. • Muy Nuboso. Sensación Térmica 12°C / 54°F (15:40, hora de Buenos Aires) • Viento del Sur Sudoeste a 16 Kilómetros por hora • Humedad Relativa 51% • Barómetro 1.020,0 milibares • Índice UV 2. Mínimo

NO.

2005-08-28T23:50:00.000-03:00

Lo reconozco: traté por todos los medios. Me pasaron un libro de caricaturas y letras traducidas, vi la película, escuché concienzudamente muchas de sus canciones. Leí cuanta noticia salía en los diarios sobre ellos, tratando de encontrar algo. Y no. Hoy borré a Los Beatles de mi compu. Definitivamente no me gustan.

¡BIENAVENTURADO EL QUE NO SE COMPRÓ UN REPRODUCTOR DE DVD, PORQUE LE PODRÁ HACER BURLA A LOS QUE SÍ LO HICIERON!

2005-08-26T20:02:00.000-03:00

No pude evitar tomar prestado esto de un blog argentino. Gracias Podeti. Creo no exagerar si aseguro que la discriminación a la que se ven sometidos los poseedores de videocasseteras es comparable al APARTHEID SUDAFRICANO (bueno, capaz que un poquito). La realidad es que los que aún no nos VENDIMOS AL SISTEMA comprando uno de esos aparatos de DVD tenemos que soportar humillaciones y marginaciones – y tampoco creo no exagerar al decir esto – dignas de un ESTADO TOTALITARIO (bueno, tal vez un poquito). “No, la tengo en DVD”; “No, se consigue sólo en DVD”; “Eso lo ves en la versión en DVD”; “No, la tengo en DVD (de nuevo)”; “No, la tengo en DVD, ya te lo dije varias veces, deja de preguntarme siempre lo mismo, esto ya es para hacerte una denuncia por acoso moral” son sólo algunas de las frases que escuchamos a diario, comparables – sin exagerar (bueno, sólo un poco)– al MORDER DEL LÁTIGO o el POTRO DE TORMENTO. Estos continuos vejámenes –son los que provocan odio, resentimiento y sangrientas revueltas populares comparables a la REVOLUCIÓN FRANCESA – sin exagerar, o a lo mejor, exagerando ligeramente. Y no voy a decir que llegué al punto de desear que todos los poseedores de DVD mueran horriblemente – eso sería exagerar un poco – pero sí admito que he realizado un par de ritos de magia negra casera – nada sórdido, todo tranqui, siempre dentro del ámbito familiar – pidiendo que sus aparatos les ESTALLEN a todos EN FORMA ESPECTACULAR, y en todo caso que alguna que otra esquirla les pegue en la cara – sin lastimarlos ni nada, sólo para darles un buen susto. No quiero que piensen que soy un monstruo. Los Dioses Oscuros me han sido esquivos una vez más y la cabra negra que sacrifiqué parece haber muerto en vano; sin embargo, un Dios más misericordioso pero justiciero ha lanzado su castigo a estos miserables. Un castigo horrendo, tal vez algo sutil y bastante irónico: sencillamente, ha dictaminado los poseedores de DVDs van atener que tirarlos a la basura en un par de añitos gracias a este inminente adelanto. ¡Disfruten de sus inofensivas persecuciones de autos, sus aburridos reportajes a Scorsese y sus subtítulos en neocelandés con doblaje en sirio libanés, actuales Dueños del Statu Quo! ¡Porque cuando el nuevo Mega-DVD FX con rueditas y rayos láser y la mar en coche salga al mercado, y yo sea el primero en comprarlo con el dinero que ahorré manteniéndome firme junto a mi fiel y ruidosa videocasetera y no alquilando DVDs – sí, tengo una alcancía especial destinada a eso -, yo me presentaré ante ustedes en toda Mi Magnificencia, riéndome de sus ridículos disquitos de reflejo violeta – encima violeta -, cargado de cinematecas de civilizaciones enteras guardadas en un soporte no mayor que la uña de mi dedo pulgar, y pagándoles eones de humillación con la misma moneda, en un acto de reivindicación comparable a – sin exagerar - una HIPOTÉTICA DEVOLUCIÓN DE AMÉRICA A LAS RAZAS INDÍGENAS! Bueno, exagerando un poquito.

SON QUINCE, SON VEINTE, SON TREINTA...

2005-08-25T09:49:00.000-03:00

Cosas raras pasan cuando uno empieza a crecer. Sí, lo sé, estoy grande y hediondo, pero aún así no puedo evitar decir que soy una persona de espíritu joven, lo que puede salvarme de ser considerado un viejo de mierda. En fin. Anoche vi la luz, y pude plasmar en papel cómo me han ido gustando las chicas a medida que voy creciendo. Desde la elección espontánea de los 15, hasta lo más específico de los treinta. Veamos: 15 años. Revolución hormonal. Pelos, olores, bigotes incipientes, acné y edad del pavo (salía a la calle semanas completas sin cambiarme una sola prenda de ropa). Las mujeres de aquella época podían ser altas o bajas, rubias o morenas, delgadas o medio gordas. En fin. Era tanta la necesidad de poner a prueba las bullentes hormonas, que daba exactamente lo mismo quien apareciera en mi camino. Aún no existía el razonamiento lógico, la escala de valores, algún gusto específico, no. En aquellos años maravillosos, sólo buscaba conocer chicas y poder intercambiar nuestro desarrollo. Físico, claro está. 20 años. Etapa en que en lo personal vi cómo las hormonas de entre los quince y los veinte me convirtieron en padre precoz. Por lo mismo, mi vida en términos afectivos se mantuvo por mucho tiempo con la misma persona, hasta que entendimos que no era una buena manera de disfrutar nuestros tiernos años, y decidimos seguir buscando. Mi chica ideal de los veinte era mas estilizada, con sentido del humor y en lo posible mucho mayor. Esfuerzos hice demasiados, pero siempre terminaba enganchando con la hermana o la prima de quien realmente me interesaba. Un desastre. 25 años. A esta edad debo decir que estaba en el lado oscuro de la fuerza. Mis conquistas frustradas y mi pasión llevada al límite sin nada a cambio, me tornaron huraño, callado, mal humorado, odioso en extremo. Eso en el plano de las relaciones afectivas era un golazo. El tipo de chica de los 25 era inteligente, admirable, pragmática. El problema es que a cambio entregaba ausentismo, desidia y hasta parsimonia si queremos irnos a algún extremo. Esto provocaba en las chicas muchas ganas de estar con un tipo como yo, claro que a la semana de lograrlo me pateaban precisamente por todo lo que les había atraído en un principio: mi desgano. 30 años. La chica de los treinta, puede ser como la de los quince. No hay una distinción física que pueda llamarme más o menos la atención, aunque los ideales siempre estan. No tan bajas, con la cantidad justa de peso-pelo-pechugas-onda, y con la cuota de sensatez precisa. La mujer para mis segundos quince apunta más a la intelectualidad que a su envase externo. Las sigo prefiriendo admirables, en lo posible en alguna actividad afin a la mía (que ya no sé exactamente cuál es), con sentido del humor, con la inteligencia necesaria para dejarme con la BOCA ABIERTA (nada difícil), que me regalonee hasta el hastío y por supuesto sí o sí, que sea una chica que al menos en teoría programe en html. Si la encuentro, hago lo que sea para conquistarla. Se reciben nombres y sugerencias en el mail. Buenas tardes.

HISTORIAS DE TAXI 3

2005-08-23T15:24:00.000-03:00

Verano. 8 pm. Sensación térmica, 37 grados. Humedad 97%. Lluvia torrencial. Así estaba Baires el día que me topé con su primera tormenta. Estaba en una productora, y llegó la hora de retirarse cuando sentí los truenos y el agua que tiraban con balde desde el cielo. Esperé un rato a que amainara, y como sencillamente eso no pasó, decidí llamar un taxi. Treinta minutos más tarde, sentí que era necesario salir y tomar el primer auto que pasara. Al intentarlo, noté que cuando llueve en Buenos Aires, llueve. Calles anegadas, autos chocando, gente con pantalones arremangados en pleno Palermo, barrio bien de esta capital. Decidí torpemente quedarme en ese lugar aún esperando que todo pasara y mi taxi llegara. Una hora. Hora y media. Llovía tan fuerte como al principio y ni señas de auto. Finalmente me armé de valor y salí. Vestía camisa delgada (era verano), y a los 3 metros ya iba chorreando agua por todas partes. En la esquina de Cabildo y Concepción Arenal pude tomar un auto que me llevara a casa. Sólo 50 metros bastaron para que me diera cuenta que cruzar un tercio de la ciudad para llegar a casa, iba a resultar una epopeya. La basura flotaba por las calles anegadas, y los colectivos mojaban la poca ropa seca de la gente que esperaba algún medio de transporte. Un viaje que en días normales hago en veinte minutos, hoy ya iba casi en una hora, y solo dentro del auto. El problema es que no habíamos avanzado más de 10 cuadras. El señor conductor -joven y avezado- intenta una maniobra para acortar camino: se sube a una vereda en plena Avenida Santa Fé. Bocinazos y agresiones verbales surgen de las calles y él las evade con la misma fineza con la que conduce. Me siento en un estadio de abstracción, pasmado quizás por la habilidad y descaro con que aquel chofer enfrenta su trabajo en pos de un buen servicio. Logramos finalmente entrar por una calle que a pesar de toda el agua, resistía el embate. Avanzamos unos doscientos metros hasta encontrarnos con una calle que cortaba. De ahí en más, otra historia se escribía. Una calle profundamente anegada nos desafiaba a cruzarla, con el riesgo latente de quedar entrampados entre hojas y ramas que corrían por su novel caudal, sin embargo, aquél atrevido joven de mirada profunda y decisiones claras, puso el vehículo en marcha y cuál caballero medieval, enfrento las aguas con atrevimiento y coraje. Nunca soltó el pie del acelerador, y sólo ese pequeño gesto técnico bastó para hacer frente a un nuevo obstáculo entre el clima y mi casa. Debo deciros, empero, que ésa fue sólo la acción que desató una tempestad paralela a la que ya vivíamos en la calle, porque sus maniobras exaltaron a otros conductores de vehículos, que frente a las maniobras conductivas de este héroe del transporte de pasajeros, se vieron profundamente afectados. El agua a la que él hacia quite, ellos la recibían de lleno dentro de sus máquinas, y al cabo de unos metros, un joven con mirada desafiante, lo detuvo cruzando su auto en medio de este riachuelo callejero, para increpar mediante el asalto soez y artero, a un hombre idealista. Agresiones verbales pues, salieron a flote desde las turbias aguas bonaerenses. Amenazas de golpes de puño, descalificaciones a los integrantes de su familia, y hasta la destrucción de un vidrio retrovisor, marcaron un episodio tenso e inquietante. La demora en estas afrentas mutuas no hizo sino más que hacer mella en el interior de la carrocería de metal que me llevaba de vuelta a casa. El agua se filtraba por las rendijas, y la preocupación de un anegamiento masivo en el interior del vehículo, nos aventuro a tomar decisiones rápidas y arriesgadas. Nos desplazamos por calles que venían en sentido contrario, buscando rutas alternativas. El caos permitía ser rebelde, así que poco importaron las advertencias de la gente que desde fuera nos incitaba a enmendar el error cometido. Esas maniobras fueron sin embargo, las que nos permitieron salir de aquel temporal y desplazarnos por avenidas despejadas y escasamente inundadas. Dos horas quince mas tarde, mi cuerpo íntegro y en perfectas condiciones físicas y sicológicas arribaba a casaméxico, con la satisfacción de haber recibido en esa tarde noche de verano, el mejor servicio de transporte al que un simple mortal podría acceder. Y gratis. Porque los caballeros del servicio, frente a las adversidades de un clima veleidoso, sencillamente no cobran.

HISTORIAS DE TAXI 2

2005-08-22T18:04:00.000-03:00

Confieso algo: este post estaba prometido hace mucho tiempo. Hoy me pongo al día. Hace unos 5 meses iba viajando en taxi, cuando el señor conductor procede a abordarme con el único afán de poder gastar saliva en algún tema que él consideraba interesante. El verso tenía que ver con una historia que le ocurrió hace años camino a Mendoza y que hablaba sobre un bulto que divisó en la carretera. El pensó "este es un cuerpo" -claro está no habían testigos que pudieran confrontar su teoría- pero al acercarse, notó que sus conjeturas estaban muy distantes de la realidad. Lo que en verdad había sobre el asfalto caliente de aquella tarde mendocina, no era nada más que una "araña de la precordillera!!!". El señor describía con lujo de detalles lo que era este insecto, que según su relato superaba en tamaño a un chico de 4 años. Reconozco que el timbre de su voz y lo apasionado de su labia, me alarmaron en un momento, sólo por la posibilidad que arañas gigantes estuvieran escondidas en las montañas esperando su turno para atacarnos y adueñarse del mundo. Sólo entendí que este señor disvariaba cuando en paralelo a esa historia, empezó a hablarme sobre zancudos (mosquitos) y de cómo ellos habían desarrollado en su proceso evolutivo una habilidad para alterar nuestro cuerpo por las noches para que pudieran picarnos con mas efectividad. Lo que el conductor planteaba -con aterrador convencimiento-, es que esos zumbidos que emiten los zancudos por las noches, lo que hacen es espantarnos, para que la sangre de nuestro cuerpo (que él dice que no circula cuando dormimos), se ponga en movimiento y así les salga mas efectiva y jugosa su picada. A esas alturas ya estaba en una zona muy complicada de Buenos Aires como para bajarme, aunque confieso que quise practicar esas caídas de autos que aparecen en las películas, con tal de zafarme de este caballero de edad avanzada y conducción mas que deficiente. Sólo me dejó satisfecho y tranquilo que por una carrera de 12 pesos, solo me cobrara 8, como un gesto de gratitud por prestarle mis oídos para explayarse sobre tamañas locuras. Desde ese día en todo caso, prefiero viajar en colectivo.

ASI DIALOGA EL PUEBLO!

2005-08-18T21:22:00.000-03:00

Nos inmiscuimos con nuestras camaras en una conversacion de chat. Yo soy yo. El. Pues es él no?

yo: una pregunta muy idiota. por las casualidades que motivaron a p t anderson a hacer magnolia... yo: ...debo decirte que en mi messenger estas tu que te llamas "spotless mind" yo: y una chica que se llama "eternal sunshine". te la presento? el: presentamela. igual, digamos que a muchisima gente le encanto la peli. yo le di el valderrama film award 2004 el: la peli del año yo: perfecto. una estatuilla de mucho respeto y jerarquia... el: ya se la quisieran todos yo: ahora que se que existe la quiero tb, claro que tendria que hacer una pelicula el: si te ayuda, puedo generar alguna categoria especial ese año, para asegurarte el prestigio y que el resto de tu carrera marche viento en popa yo: increible! el: que quede entre nosotros, eso si yo: mira, estoy haciendo correccion de color en largometrajes filmados en HD yo: ademas de eso edito offlines de comerciales yo: y a partir de hoy salgo en las radios en un comercial de movistar, interpretando a un padre chileno enojado. aplico en algo? el: en serio? el: yo estoy cerrando elenco de mi peli, buscando coproduciones, cerrando version nueva de guion el: el rubro actuacion es tu fuerte. se nota a la legua yo: siempre lo supe el: actuacion radiofonica el: best radiophonic male performance 2005 yo: quiero poder agradecer a la academia...y todas esas patranas de las entregas de premios. el: and the winner is jugarte!!!! yo: perfecto! suena muy bien, medio gay, pero bien. el: quien da mas? jugarte a la una, jugarte a las dos... adjudicado! yo: gracias, gracias, muchas gracias! el: como puedes ver, el jurado trabaja de manera seria yo: un jurado calificado, serio y responable, es el que me permite disfrutar hoy de esta primera estatuilla, que voy a colocar en un lugar muy importante en mi hogar el: el “cajon de la droga” yo: la “cajita feliz” yo: la senorita eternal sunshine se cayo de su conexion a internet... yo: y no ha vuelto. es mi manera de compensar este gran gesto de la academia.. el: era una señal del destino que ella saliera de aqui... yo: pero sin ningun problema puedo darte su messenger. le hable lo poco que se de ti. y quedo enganchada el: andate!!!!! el: a q lado de la cordillera habita? yo: al lado chileno yo: comuna de nunoa el: chuata. yo: asi es esto... el: mmm... tantas coincidencias. yo tambien en chile, casi nunoa... oh dios yo: ves? el: es ELLA yo: magnolia weon, magnolia... todo pasa por algo. nada es azaroso el: mientras no me borre de su disco duro en los tiempos dificiles... el: no seria la 1a vez, en todo caso yo: mira, creo que es del tipo de chica para querer. se llama paula el: que queires decir con eso? que tiene bonita letra? yo: tiene manos interesantes, quizas “bonita letra”, como dices. el: justo lo q buscaba!! lindas manos yo: reconozco, eso si, haberla visto pocas veces el: sus manos. tipean bien? yo: tipean bien. y hacen lo que deben hacer el: y COMO! orale pues, mano! yo: es muy complejo de explicar joven, quizas otro dia feliz lo hago, pero ahora lo importante es tomar decisiones de pais. yo: decisiones que hagan de chile un pais mas justo, mas democratico... el: yo soy un gran estadista, que te pasa? yo: ...mas cercano... el: donde la gente se abrace, se reencuentre yo: hoy tenemos en nuestras manos el destino de una nacion emprendedora el: el futuro de chile yo: comprometida. que esta dispuesta a mirar de cara al futuro yo: de plantearse nuevos desafios yo: metas. yo: que sus hijos crezcan con igualdad, sin discriminaciones el: creo q el valderrama film award no hizo mas q despertar la megalomania el: es comprensible yo: odio la megalomania. pero me reconozco un adicto el: como sea, ibas bien. mucho mejor que Bachelet, que no dice ni eso yo: estaba pensando volver a chile solo para tenderle una mano yo: que crees tu, joven padawan? el: no estaria de mas, mira que en cualqueir momento el imperio contraataca, mi pequeño saltamontes. con tu voto mas un voto... yo: juntos. podemos el: crecer con igualdad yo: por un chile mejor el: + por Chile yo: la alegria YA viene! el: es el hombre el: es diferente yo: es el cambio el: viva yo: (ponga su nombre aqui) el: y el slogan: "pan para hoy!"... honestidad brutal yo: comunicacion sin filtro el: son las preocupaciones reales de la gente, en serio yo: yo lo se... la gente se me acerca en las calles y me lo dice... el: las decisiones de pais despertaron mi apetito. yo: buon appetit entonces. ahi esta el mail, por si acaso. el: nada mal. creo q la voy a invitar a MSN ya mismo. who knows? yo: el pais cree en ti. yo: debo deciros sin embargo, que en este momento historico, ella esta offline el: ya se encontraran nuetsros caminos yo: eso espero. suerte con el almuerzo, con la patria, con las grandes decisiones el: gracias. la necesitare. en el almuerzo, se entiende. yo: viva chile el: chi chi chi yo: lelele yo: viva chile!!! el: viva chile!!!

HI TECH...SI, SEGURO.

2005-08-12T17:38:00.000-03:00

Me pasa seguido. Veo una "solucion" a una "necesidad" a la mano. Voy, contrato o pago por ese "remedio", y al final, después que satisfize mis "deseos" quedo varado con un "problema". Críptico?. Contraté banda ancha en casaméxico, aburrido de las eteeeernas esperas para bajar algo de la red, porque no podía usar ningún programa para hablar por la web, ni mucho menos enviar algunos de los trabajos que me piden desde Chile. Por eso, Telefónica llegó a mi casa, y promoción mediante, instaló un módem y servicio de banda ancha de un mega al precio de una de 256k. Todo bien, hasta que se me ocurrió "subir" material de video para enviar a Santiago. Craso error. El resultado del "experimento" es un día completo para grabar entrevistas, de 10 de la noche del jueves hasta las 6 y media de la mañana del viernes para codificar, y desde las 9 de la mañana de ese mismo viernes para enviar el material. Son las 6 de la tarde de ese mismo viernes. No he almorzado, ni siquiera he dormido. Y por supuesto, nada de lo que estoy enviando ha llegado. No se si la tecnología nos ayuda o nos perjudica. Estoy en ese umbral de la duda casi plausible.

SE ME QUEDO ALGO EN TU CASA...

2005-08-04T00:24:00.000-03:00

...y lo quiero pasar a buscar. Se me quedó la dignidad, el amor, la comprensión. También la paciencia, la tolerancia, el escaso amor propio, la incondicionalidad. Ese egoísmo del que tantas veces llenas tu boca, ése también se me quedó, al lado de horas de llantos que intenté consolar, de angustias que acompañé, de proyectos que nunca vas a hacer sin mi, porque te negaste a aceptar que era lo que mejor tenías a la mano. Quiero sacar de tu casa cualquier rastro de mi olor, cualquier señal que diga que en algún momento de tu vida tuviste a sólo centímetros de tu lecho, a esa persona a la que nunca le diste nada más que abrazos y amor furtivo. Quiero desaparecer de tu cabeza confusa porque entendí que no me necesitas para nada más que tus momentos tristes. Porque nunca voy a ser esa "casa" que asignas con facilismo sordo a quienes ya no están, y que sospecho nunca entenderían. No. Ya no más. Quizás pase a buscar esas cosas en estos días, en alguno en que no te vea con cara indiferente para esconder tu soledad, o en alguno en que ni siquiera estés para no seguir bajando en tu profundidad, sencillamente porque el oxígeno de mi propia vida ya no alcanza para dos. Y si, quizás ése sea el único acto de egoísmo que podrías reprocharme. Pero el dolor que arrastro y que me lleva a eso, vale la pena cargarlo para entender que después que recoja lo que queda de mi en tu casa, todo estará mejor. Porque a diferencia tuya, yo sí me lo permito.

GENERACION P.

2005-08-01T23:32:00.000-03:00

Es la nueva camada de personajes que poblan el mundo. Son la involución de la generación X, de los Yuppies, los Groovies, Loosers y hasta de los Nerds. Son una especie casi generacional que pulula en torno a los treinta, lo que me produce ataques de urticaria, porque de vez en cuando me he sentido parte de ellos. La generación "P" tiene elementos que la hacen fácilmente distinguible en la fauna de diversidad que somos. Los "P", son faltos de tino, sacadores de vuelta, de esos que exprimen a sus padres hasta el final y sin asco. La generacion "Pé" son de esas personas que se asustan de la independencia, que temen aventurarse, y que jamás, digo JAMAS podrían hacer algo por si mismos. Aprovechadores, mala clase, caraduras. Adjetivos podrían haber docenas para clasificarlos. Me he encontrado con varios en la vida y lo único que siento al verlos es que no quiero ser nunca como uno de ellos. Tienen rasgos comunes con la generación "I", la de los idiotas -a la que pertenezco-, pero de ahí a considerarlos algo así como partners, ni hablar. Son la "generación pastel", y hay tantos de ellos cerca tuyo que quizás hasta te confundas. Y para muestra un botón. Una gentil colaboración del maestro Distémper.

COMUNICADO 58.

2005-07-28T21:24:00.000-03:00

El presente tiene por objetivo aclarar lo siguiente: El blog denominado "jugarte" no ha sido cancelado por esta Institución, aunque todo diga lo contrario. El señor Ugarte se encuentra en período "de pausa reflexiva". Mientras dure ese trance, todo contacto con humanos tecnologizados estará restringido. Las personas mayores de 18 años, y que continúan enviando comentarios a ese blog, a pesar del anuncio señalado, se exponen a severas sanciones. Novedades sobre el futuro de las pobres contribuciones literarias del señor Ugarte en un próximo comunicado. Mr. Blogger

THE END.

2005-07-17T19:44:00.000-03:00

Hasta aquí llegué. No más. Gracias a los que leyeron y opinaron. Todo cambia, y hoy llegó el momento de hacerlo con este espacio.

STEP FORWARD.

2005-07-15T23:29:00.000-03:00

Gracias Mamá. Gracias Clem, Gracias René. Nos caemos y nos levantamos, así funciona la cosa. Yo estoy empezando de nuevo.

MAL.

2005-07-11T21:30:00.000-03:00

Cuando llegué a Buenos Aires, mi temor era que no me fuera lo bien que esperaba. Después vinieron los días de nostalgia, de llantos, de malditos viernes , de sentirme solo en una ciudad con catorce millones de personas dando vueltas por ahí, y de no poder tomarle el brazo a alguna. Hoy estoy nostálgico y triste otra vez. Mi mamá está mal, enferma, triste. Entre lágrimas que aguanté cuanto pude, le mandé toda la energía que me quedaba para que su corazón estuviera bien... Este espacio lo uso hoy sólo porque necesito decir que no doy más. Estoy al borde. Y se siente muy mal.

CLASES DE CORAZON.

2005-07-10T22:59:00.000-03:00

Hoy me escribía con la Pache , y en un arranque de sinceridad empezamos a hablar de nuestros amores cuáticos. El mío -como no- Cárdenas, y el de ella un señor que tendré que mantener anónimo. El asunto es que éste diálogo me sirvió pa darme cuenta que esos amores que te dan vuelta la vida son los que seguramente más te duelen, cuando permites que así sea. Y como lo normal es que tengamos tendencia al mazoquismo, cerramos con filas de gente con heridas a la altura del pecho. Hay factores comunes, como por ejemplo que son todo lo que tú no eres, pero si hay algo que aprendí hoy de la vida (gracias Pache por eso), es que muchas de esas veces de lo que nos enamoramos no es de la persona en sí, sino de esa imagen que proyectan, y que nosotros ansiaríamos tener. Creo que esas personas son especiales justamente por la capacidad de admiración que generan en su núcleo, y de ahí que sean los que se recuerdan con más cariño o más dolor, dependiendo de que tan filósofos nos pille la vida. Creo que eso me pasó en su momento, y hoy mucho tiempo después empiezo a aprenderlo. Me faltaba usar el corazón. No era tan difícil.

RED CARPET.

2005-07-09T14:08:00.000-03:00

Anoche hablaba por teléfono a Chile, quizás la llamada más cara que he hecho desde que llegué a esta ciudad. Y una de las cosas que comentaba y que nunca dije en este blog, es sobre los personajillos que he conocido o visto por casualidad en esta ciudad. Aquí van algunos: - Julio Chávez (protagonista de Epitafios de HBO) - Edgar Vivar (para que decir más de él) - Charly García (que por una casualidad de la vida estaba a 3 metros mío, y yo con la mejor cara de idiota). Bueno, y también he conocido a otros, que como no ubica nadie, necesitan introducción: - Edgardo Barone (lejos el taxista mas honesto que existe en Argentina. Anduvo con todos mis equipos en su auto, y mientras pudo huir, no lo hizo. Gracias!). - Amalia Granata (la argentina que se acostó con Robbie Williams cuando éste vino a Sudamérica. Muy mala ella, la verdad) Eso sería. Hay más, pero estoy medio dormido y con mala memoria. Aviso en otro blog de nuevos nombres.

ES TRISTE DECIRLO, PERO TENIA QUE PASAR.

2005-07-07T14:46:00.000-03:00

Empiezo este blog a las dos treinta y ocho de la tarde, y como siempre, lo primero que hice fue mirar los diarios. Es increíble la capacidad de abstracción de lo cotidiano que se puede lograr sin televisión ni radio, pero internet me avisaba que era hora de leer la gran cagada de Londres, la misma ciudad que anteayer fue elegida como sede de los Juegos Olímpicos del 2012, y en el mismo país donde se reúnen los presidentes de las 8 economías mas grandes del mundo. El terrorismo atacó por la espalda, y con sus bombas en el metro y las micros, se fueron 37 inocentes, que son la consecuencia de lo mal que funciona la política en algunos países. Antes fueron casi 200 en España. Y aún antes, mas de dos mil quinientas en Estados Unidos. Con "líderes" como éstos, que en vez de soluciones siguen manteniendo a su población en un "corral del miedo" con discurso facilista y barato, difícilmente la muerte va a parar. Solidaridad y pesar a Inglaterra desde Buenos Aires.

TENGO GRIPEEEEE!!!!

2005-07-05T01:13:00.000-03:00

Eso. Tengo gripe.

PARA ESO NOS CAEMOS, PARA VOLVER A EMPEZAR.

2005-07-04T12:09:00.000-03:00

El instinto de supervivencia dice que si te caes, que si sufres, que si estás mal, haces lo que sea por revertirlo. Un chileno, allá lejos, mucho más que quien escribe, un día tropezó, quedando con esa sensación amarga del amor frustrado. Lo pasó mal, sufrió. Fue la víctima perfecta de eso que alguien decidió llamar circunstancias. Y como él en su escencia es un tipo romántico, se inventó la oportunidad de reivindicarse con la vida y decirle en su cara que no le importaba cuantas veces lo tumbara, sencillamente porque había decidido dejar de sufrir. Le dijo a esa vida que iba a seguir luchando por estar mejor que como lo había dejado la ultima vez y fue ahí, claro está, en que su cuerpo cambió de posición, de actitud, de energía, y se dispuso a enfrentar de nuevo a la calle y sus miradas, a un entorno que lo vio mal y que en una actitud muy humana lo dejó, porque a nadie le gusta cargar con las penas del otro, o porque nadie en el mundo era capaz de ayudarlo a salir. La vida tiene revanchas y este tipo un día decidió dejar de llorar y sufrir y sólo entregarse al ejercicio de estar. Y ahí fue como su escencia atrapó nuevamente a alguien que igual que él, flotaba en esas aguas densas y oscuras del desamor. Se ayudaron mutuamente a levantar, se contaron sus historias, ambas llenas de sorpresas y descubrimientos. Se aceptaron tal y como son, tal y como la vida los tiene con penas, cargas, amores y deseos. Y se empezaron a amar. Son de esas historias que dan para contarlas mucho rato, mucho tiempo. Pero lo importante de este relato es que la vida, esa que un día le negó la sonrisa a este chileno, tan mexicano como sus expresiones, se había reconciliado y le estaba dando la oportunidad de levantarse. Porque para eso nos caemos. Para entender qué está mal y a partir de eso, volver a empezar.

QUIERES COMER SOPAIPILLAS EN CAMITA ?

2005-07-02T11:06:00.000-03:00

Pues bien. Si ese es el panorama que aceptaste, porque el frío post lluvia te tiene loco, pide alguna de las siguentes películas. Hoy ando toda una Yolanda Montecinos. Y dice asi: - Testigo Mudo (Mute Witness). Lejos lo más entretenido de Anthony Waller. Un thriller vieeeejo (1994) y que reencontré ahora en una versión remasterizada que a los 10 minutos te tiene entre cagado de risa y extasiado de cómo a alguien le quedó tan buena una película que tenía que ser muy mala. - En la ciudad. Película del español Cesc Gay. Historias de tipos más o menos de la misma edad, que comparten la infelicidad de sus vidas y como son capaces de crear un mundo de relativa normalidad a su alrededor, para mostrarse menos vulnerables. A pesar que la vi cuando ya había empezado, vale la pena. - Porfavor vean y "respalden" el recital de DM "Live in Paris 2001". Son dos discos que además del recital, viene con los visuales que se proyectan en el telón de fondo, entrevistas varias y material para que los fanáticos tengan una erección de felicidad (yo al menos la tuve). EXTRA!. Si andan de ánimo, y si está disponible en otras latitudes no argentinas, porfavor arrienden el DVD de Soda Stereo. Es tan freak que me recordó la época del rock latino, ésa en que usaba camisa amasada de color celeste y pantalón de cotelé negro apretado en los tobillos. Una pequeña joya para los melómanos.

GROWING UP.

2005-07-02T10:55:00.000-03:00

Según supe, la tormenta en Chile está pasando. Y lo supe, porque anoche se cayó el cielo en Baires, que es el receptor natural de las grandes cagadas climáticas del Pacifico. Y le comencé a dar vueltas a que la lluvia tiene un efecto especial quizás en la gran mayoría de los "humanos": nos ponemos reflexivos, algunos melancólicos, y los más con una hipersensibilidad que dan ganas de putear a la señora del almacén porque les dio 20 gramos menos de queso. El asunto es que anoche, por primera vez, pensaba (sí, pienso!!!) en lo húmeda que se ponen las sábanas y el ambiente cuando llueve en la ciudad, algo que sale completamente de mis parámetros conocidos. Pensar cosas que tienen respuesta es algo que me pasa poco, y me gusta. Quizás los treinta al fin me están empezando a decir que es tiempo de crecer y dejar el existencialismo tal cual lo he logrado construir.

BATMAN vs. PAUSA

2005-06-24T00:33:00.000-03:00

Hoy fui a ver Batman Begins. Notable. Cristopher Nolan se mueve bien en el género que le pongan encima. Al que lea esto y ande indeciso sobre que ver, ya sabe. Pero como esto no es un comentario de películas, sino un blog cada día más extraño de clasificar, les cuento que hoy en el cine me sentí medio estafado. Batman dura algo así como 2 horas veinte, pero resulta que en medio de una parte bastante importante de la historia, de repente todo se pone negro, y un cartón gigante aparece en pantalla diciendo "Receso de 8 minutos". Acaso los que van al cine no han aprendido a ir al baño antes de entrar a la sala?. O es que acaso Hoyts está bajo en las ventas de cabritas (pochoclo) y necesita deshacerse del stock?. Acá el cliente no tiene la razón. Sencillamente mi reclamo fue ignorado. Sólo me deja tranquilo que la película al menos valía la pena. Eso.

LIVING WITH A HERNIA.

2005-06-21T12:16:00.000-03:00

Debo hacerles una confesión. Vivir en Buenos Aires es increíble. Las chicas son guapísimas (aunque los calvos como yo tenemos cero oportunidad con ellas), la comida es excelente y además barata, tiene vida de barrio y se percibe cordialidad en la gente cuando uno necesita de ella. Pero si hay algo con lo que me cuesta vivir acá es con el clima. El verano fue sencillamente insoportable, con temperaturas de 38 grados, una sensación térmica de 40 y con una humedad que muchas veces era del 100%. Pero si hay algo que es aún más complejo es la presión atmosférica. Acá es más alta que en Santiago, y eso para mi es desastrozo. Ya estarán preguntándose algunos que puede convertirme a mi en un ser especial que se siente afectado por ese factor. Pues bien, la verdad es que desde hace casi tres años vivo con una hernia. Si, una de disco en la zona lumbar y que en esta ciudad me tiene muy complicado. Mi día parte bastante bien, pero a medida que las horas pasan el dolor aumenta proporcionalmente. Días atrás andaba por el sector del Abasto, y sencillamente no pude seguir caminando. Es como que la pierna (derecha), se negara a seguir funcionando, se rebela, y a mi me deja con ganas de moverme, pero sintiendo que finalmente no somos nada sin todo el cuerpo funcionando. Porqué les cuento esto?. Pues bien, sólo porque como este es mi "especie de diario", creí que valdría la pena citarlo. Aunque la verdad es que en cama, tratando de reposar, no me van quedando muchas alternativas para entretenerme.

MIRALO EH!.

2005-06-14T22:18:00.000-03:00

Cerca de Ezeiza, en un lugar llamado Martínez (algo similar a Pedro Aguirre Cerda, aunque sin hospital abandonado), quedan los estudios de Telepuy, una empresa de Telefé, que a su vez es dueña de Telemundo y otros tantos canales en América. La introducción es necesaria, puesto que ahí fui la semana pasada para grabar unas promociones de una teleserie que va a emitir Chilevisión. Y ahí fue cómo entre pasillos, estudios calurosos y acentos mexicanos y argentinos, de pronto apareció él: su impronta es indescriptible, quizás porque en sus hombros lleva para el resto de su vida el hecho que es uno de los protagonistas de la infancia de los que tenemos más de treinta. Edgar Vivar. Ñoño, el Señor Barriga, al que el Chavo siempre recibía con un golpe, y al que Don Ramón sólo una vez le pago la renta, estaba delante de mis ojos. Y fue sencillamente impresionante. Le cuesta caminar a este hombre de no más de un metro sesenta y cinco. Los kilos de más y un problema en sus rodillas lo tienen mal. Tiene que sentarse al terminar cada escena, a veces sencillamente no va a grabar porque siente que no puede, y cada vez que lo vi fue con un sandwich en la mano. Nada de esos detalles sin embargo, hizo que mi encuentro con él fuera menos emocionante. No pude evitar ser el primero en saludarlo y decirle lo honrado que me sentía de poder estrechar su mano. Discurso que de seguro ha escuchado miles de veces, pero como no repetirlo una vez más, si a fin de cuentas el y su ¨vecindad¨ acompañaron mis tardes de té helado y marraqueta frente al televisior, con mi madre repitiendo hasta el cansancio que ver tele desde tan cerca iba a dejarme corto de vista... Edgar Vivar es un tipo sencillísimo, quizás como son las verdaderas estrellas, esas que no necesitan camarín con agua mineral embotellada dos horas antes, ni tina con pétalos de rosas recien cortadas. Tal como llega, saluda, se sienta y nos habla por más de una hora y media, cuando originalmente teníamos sólo diez minutos para hacer las tomas. Un tipazo que decidió seguir trabajando en teatro, cine y teleseries porque sentía que su amor por las artes dramáticas era más grande que la fama que cosechó mientras el Chavo del Ocho existió. Ameno y cordial, me invitó a su casa para seguir la charla. Y cómo no aceptar, si finalmente cuando pase, voy a poder saber más del porqué la infancia de una generación completa fue consagrada a un grupo que lo único que hizo fue mostrarnos con humor, lo que pasa en la casa del lado.

SIN QUERER QUERIENDO...

2005-06-11T21:04:00.000-03:00

... conocí a Edgar Vivar. Ñoño. Señor Barriga. El Botija. Sencillamente sobrecogedor. Les contaré detalles cuando salga de mi asombro.

TESTIGO. (o cómo usar el tiempo en algo que resulta medio culposo)

2005-06-07T19:29:00.000-03:00

Tamaño total de los archivos de música en mi Mac: 2.97 GB, equivalentes a 488 canciones que si quisiera escuchar de una vez me tomaría 1.8 días. Tamaño total de los archivos de música en mi iPod: 27.9 GB. Tiene 4052 canciones, y no sé cuantos dias me tomaria escucharlas todas juntas. Último disco que me compré: Love Songs, de Phil Collins. Recomendado por Ballestrazzi. BBB. Canción que estoy escuchando ahora: Queen Bitch, de David Bowie. Cinco canciones que escucho un montón (y aún no sé exactamente porqué): - Sudestada. Gustavo Cerati - Never Let Me Down Again. DM - Alone Again Naturally. Gilbert O'Sullivan - Young Americans. David Bowie - Time. Alan Parsons Project Eso sería. No sé si quiera mostrarles más de mi compu. Al menos no ahora.

ESTE ES MI BARRIO, ESTA ES MI GENTE.

2005-05-24T14:32:00.000-03:00

Vivo en Argentina. En Buenos Aires. En Capital Federal. En San Telmo. Creo que cada día que pasa me cuesta menos entender la ilógica que envuelve a algunas calles de acá, a los barrios, a su gente. Ayer sin embargo, caminaba por el sector de Belgrano, y lo más curioso es que después de unas cuantas cuadras (y hasta un puente sobre una vía férrea), llegué exactamente al mismo lugar. Me sentí el ser humano mas idiota del mundo. Yo, el que otrora se jactaba de ser medio "brújula" por la innata capacidad de ubicarme en los espacios. Si hasta la primera vez que vine a Baires estaba plenamente ubicado!. En fin. Alguna vez comenté lo diversa que es la gente y lo homogénea que se le percibe por las calles . Algo así pasa en San Telmo, barrio que está en el casco histórico de la ciudad. Una mezcla de Valparaíso, Santiago Poniente y Bellavista. Un sector que congrega de lunes a lunes a cientos de turistas que deciden conocer los incios de la Argentina que en castellano antiguo se escribia con una "H" al principio. Para ellos hay de todo. Restoranes italianos, franceses, mexicanos. Las clásicas parrilladas, y hasta los siúticos, pero exquisitos sushis. Hace unos días, mientras iba rumbo al Subte, no pude dejar de pensar en qué es lo que realmente hay para los que vivimos acá. Este es un barrio de inmigrantes, así que la cosa cultural es muy transversal. Para nosotros existe un supermercado llamado "Manyi" -ordinario como pocos- y donde el personal hasta se da el lujo de flirtearse entre sí mientras antienden clientela. Al frente está la pastelería Independencia, que debe ser la que vende las mejores medialunas y facturas del sector. Y también están los almacenes, pero que acá venden desde el zapallo hasta el mas tóxico de los vodkas. Uno argentino, no recuerdo la marca, pero cuyo sabor debe ser más parecido a la nafta que al destilado creado por los siberianos. Lo digo muy prejuiciosamente, claro está. Nunca lo tomé, sólo que con mirar su aspecto (y su precio, unos 1000 pesos chilenos), me formo la peor de las impresiones. Acá pasa algo raro con el alcohol. Los impuestos son tan fuertes para los destilados, que en los barrios populares practicamente no los conocen. Preguntar por un Johnnie Walker etiqueta roja es casi un sacrilegio. Y cuando los encuentras, también te sorprendes de lo caros que pueden llegar a ser. Lo otra curiosidad de San Telmo, es que todas las cosas (o casi todas para ser justos), empiezan con el nombre de este pobre señor. Encontramos entonces el restaurante "Sr.Telmo", la feria de antiguedades "Don Telmo", el museo de San Telmo, el albergue para estudiantes "Villa Telmo", y el club de tango "Donde Telmo". Pero el más curioso de estos exponentes es a mi juicio el "Club de Video Telmo". Queda a la vuelta de mi casa y la verdad es que no está tan mal dotado de películas (de las taquilleras y una que otra independiente). Lo curioso de este videoclub son sus horarios y su dueña: abre de 11 de la mañana a 1 de la tarde, y de cuatro de la tarde a 9 de la noche. Toda una gerenta esta dama, que además demuestra un conocimiento de las películas que realmente sorprende. Más de una vez la he escuchado recomendar una película dándole el adjetivo de "bárbara", sin agregar nada más para hacer mas atractivo el arrendar. Cobra barato por el alquiler, pero entre sus "detalles" es que reta, e incluso echa a gente de su local, hasta el mismo día en que se están haciendo socios. Todo un personaje. Además de ella, hay otras curiosidades, pero son tantas y todas tan entretenidas que creo que dejaré espacio para más. No desespereis.

VOLVER.

2005-05-24T00:04:00.000-03:00

Esto es una doble contribución. Mi amigo Siburo desde México lo mandó y es algo que publicó Javier Fuica en alguna parte que ya no recuerdo: A riesgo de parecer un poco lento, debo confesar que hace muy poco me di cuenta que los viajes están constituidos en buena parte por el regreso. Y que el regreso es, al menos en mi caso, uno de los buenos momentos del viaje. No hablo de recoger los diarios que se amontonaron en la entrada o de ordenar el correo y pagar las cuentas. Es otra cosa, que supongo tiene que ver con la constatación de que el mundo siguió girando, que el vecino echó abajo el árbol donde solían pararse esos malditos loros argentinos y que hay un hoyo nuevo en la calle por la que vas al trabajo. En el fondo, creo que soy demasiado convencional: me gusta salir de mi rutina, de mi útero, lo haré mil veces más, pero esas mil veces pretendo volver. Es obvio que hay muchas más razones para viajar, el simple hecho de regresar no es el único motivo. Pero concordemos en algo al menos: así como puedes llegar e irte de muchos sitios, sólo hay un lugar al que puedes realmente volver. Podrás hacerlo con la frente marchita y muchos años después, como en el tango, o quizá lleno de bolsas de duty free o de tatuajes, allá tú, pero el punto es que en algún minuto vas a regresar. Y podría apostar a que lo vas a disfrutar. He escuchado incluso a gente que ha vuelto por razones tristes, como el funeral de un pariente, agradeciendo la oportunidad. ¿Pero qué pasa con los que no vuelven? Tengo algunas teorías. A) nacieron en el lugar equivocado, y por lo tanto el viaje que parecía de ida, era en realidad de regreso; B) nunca se han ido del todo: tengo un amigo en Québec y otro en Buenos Aires, y ambos están mejor informados que yo acerca de lo que pasa en Santiago; ninguno de los dos piensa en volver, para qué, si nunca se han ido; C) son menos evolucionados, o quizá sufren una extraña y ancestral forma de nostalgia: se sabe que antes de descubrir la agricultura y ser sedentario, el hombre fue nómada; D) simplemente se enamoraron - de un lugar, de una persona, de una forma de vida- y volver les significaría irse; E) todas las anteriores. Para mí el asunto va por el lado de la letra E. Así como no hace falta ninguna gran razón para hacer un paréntesis e irse por un rato, de vacaciones por ejemplo, para irse sin vuelta es necesario que haya muchas razones. Sólo una fuerza muy poderosa hace que uno abandone su lugar en el taco de las siete de la tarde y la dosis diaria de esmog y bocinazos. Hace algún tiempo, en esta misma revista, el escritor Jorge Edwards escribió que éramos viajeros inmóviles, dulcemente condenados al regreso. Que viajábamos para conocer mundos, pero sobre todo para conocernos a nosotros mismos, ayudados por la distancia. Imposible no estar de acuerdo. Por eso mismo, no entiendo del todo a esa gente que se queja al final de un viaje, que reclama porque todo terminó y tiene que volver a casa. Es raro. ¿Por qué no quieren volver a sus cosas, a su vida? Quizá tenga que ver con la agradable y despreocupada evasión que proporciona el agarrar una mochila y largarse. En ese sentido, el viaje es como dormir, sólo que en este caso los sueños son más vívidos y hasta puedes sacarles fotos. De hecho, yo también me he pillado reclamando al final de un viaje, cuando la verdad es que la idea del regreso - repito- no me parecía nada mala, todo lo contrario. ¿Será, acaso, que todos decimos que nos carga volver para no parecer niños-turistas y vernos en cambio como adultos-viajeros? En realidad, no importa.

QUE DESASTRE.

2005-05-19T00:25:00.000-03:00

Ultimamente he notado que las cosas se empiezan a repetir en mi vida. Eso de que todo es un ciclo lo creo fielmente, porque soy un protagonista recurrente de ese hecho astral-filosófico-casuístico, que cada vez que ocurre lleva dentro de cada uno de nosotros la frase "esto ya me pasó una vez". Al grano. Las deudas de Baires son casi las mismas del Santiago pre viaje (una cama, el teléfono, cuentas varias). A eso debo sumarle, por cierto el estado de la cabeza. Siempre fluctuante, ésta vez me tiene contento, en una racha que trato de aprovechar, aunque las condiciones a veces sean difíciles. Muchas rabias con personas que no debería, pocas rabias con personas que si debería. En fin. Y como guinda a la torta, debo colocar el trabajo. Renuncié a uno que tenía en Chile porque dejaron de creer en mi, y porque las indecisiones en los grandes temas eran demasiadas para seguir jugándosela. Acá pasa algo similar. Llegué a un lugar en que me tratan bien, me siento por lo general aceptado y hasta querido (curiosa definición). Pero me está empezando a costar el tema de como lidiar con el desorden, la indecisión, las dobles órdenes y las eteeeernas explicaciones que sólo los argentinos pueden ser capaces de construir. La reflexión de fondo (o de medio fondo la verdad), es que creí que yéndome a otro país iba a encontrar maneras diferentes de sentir la vida, pero hasta el momento nada de eso pasa. Quizás tenga que ver con algo de ansiedad, y hasta de disconformismo. Pero lo cierto es que mientras más estoy en Buenos Aires, más tengo la sensación de que esta ciudad se está empezando a parecer terroríficamente a esa que decidí dejar. Dependerá de mi darle una vuelta?, debo dejar que las estrellas giren para acercarme a alguna parte?. Quien sabe.

YO, EL CARPINTERO DE PACOTILLA.

2005-05-10T12:33:00.000-03:00

Ver destruida mi cama sirvió para darme cuenta de algunas cosas importantes. Primero, en Buenos Aires existe más de un Easy para comprar herramientas. Dos. Las maderas aglomeradas no sirven para nada. Tres. La cola fría que uno compraba para el colegio es una mentira, la verdadera cola es caliente. Esas y otras muchas cosas aprendí cuando tuve en casa México a un verdadero maestro mueblista que se hizo cargo de las tareas de reconstrucción de mi destruida cama. Pero quizás deba ir más atrás, porque el final no lo puedo contar tan rápido. Días después de mi discusión telefónica con el "carpintero", decidí incursionar en el campo de las artes manuales. Lo dice un tipo que en el colegio no pasaba de 4,5 de promedio en esa materia, que carece de evidentes problemas de motricidad gruesa, y que definitivamente no tiene talento para este tipo de cosas. Sin embargo, el desafío era tan estimulante, que decir no a la aventura de rearmar mi propia cama, era casi como admitir que era un bueno para nada. Salí de compras, y llegué con lo necesario para cortar, pegar y clavar yo mismo el desastre que ya existía. Tomé serrucho, algunas medidas con lápiz grafito, y chaz!, al rato estaba con las maderas de reemplazo listas para ser reinstaladas. El problema (uno más, que horror), fue que no consideré que la estructura de la cama (las maderas exteriores) estaban tan bien pegadas (único trabajo decente del otro mueblista), que fue imposible colocar las maderas interiores sin hacer algo de daño al resto de la estructura. Fue así como después de un par de horas, mucho sudor y por supuesto más de alguna puteada, vi con impotencia cómo mi afán triunfalista del inicio dio paso al desazón extremo, la derrota humillante. Todo estaba casi tan mal como quedó después de la quebrazón inicial. Apoyé lo que quedaba de cama en la muralla, tiré el colchón al piso, y abandoné por completo la aventura, esperando quizás algún encuentro con amigos para hacer una fogata, lanzar todo allí y hasta permitirme cantar alguna canción de Sui Géneris con rostro melancólico y por supuesto, con más de un dolor de espalda. Pero no. Cual ave Fénix renací con más bríos, y mirando el cielo azul que brillaba en un Buenos Aires que me decía "don´t give up", busqué en las paginas amarillas, y finalmente entre coros celestiales, apareció un "maestro mueblista matriculado". La pesadilla empezaba a disiparse. El resto no vale la pena contarlo, porque no es más que un señor gordito, muy argentino, que trajo clavos, cola caliente de piel de conejo ("la mejor para fijar cosas para siempre"), y uno que otro juguete de carpintero, y en algo así como hora y media, revivió mis ganas de dormir a más de 5 centímetros del suelo. Mis maderas estaban unidas nuevamente, mis sueños estaban empezando. Mi lugar de descanso había recuperado su nombre. Al fin tenía cama. Al fin.

Y SI TENGO CAMA, PORQUE DUERMO EN EL PISO ?

2005-05-03T22:57:00.000-03:00

Ahora me río. Cómo no, si es la única manera posible para poder llevar todo el periplo de mi cama después que me senté en ella aquel sábado en que me la entregaron. Porque lo que pasó ese día fue sencillamente que la cama era una mierda. Tal y como lo leen. Las maderas se quebraron apenas me senté en ella para sacarme las zapatillas. Ni un sólo movimiento peristáltico en ella, ni una noche desenfrenada de pasión, ni un solo desayuno, ningún desperezamiento matinal y ya estaba hundido en aquella estructura de madera, y hundido también en el odio más profundo. Una de las pocas cosas que recuerdo de todas las que me dijo el carpintero que hizo la cama fue sobre lo duradera y resistente que ésta iba a ser. Quise creer que todo esto era mentira y formaba parte de algún nuevo tipo de ansiedad pre descanso que había desarrollado en la víspera de la llegada de mi cama a Casa México. Pero no. Ahí figuraba yo con una estructura de 120 dólares quebrada casi en tres, producto de un ¨carpintero¨ de tercera. Las maderas estaban carcomidas por termitas, y ese fin de semana fue de película de terror. Intentaba moverme lo menos posible para no seguir haciendo más daño, pero era inútil. Mi mala suerte estaba echada. El lunes siguiente fue con agresiones verbales al teléfono, porque además de mal carpintero, este tipo resultó ser un caradura: quería que llevara a su taller (y en parte a mi costo), todo el armatoste para arreglarlo. Obviamente me negué a seguir pagando y amenacé con denuncia. Sin embargo, debía encontrar una solución práctica al tema, y decidí hacer algo al respecto. Me transformé por algunas horas en un novel maestro mueblista. El karma recién comenzaba.

MI CAMA.

2005-04-22T19:23:00.000-03:00

Si. Dormir bien es tan importante como respirar aire puro, comer rico y hablar sandeces. Por lo mismo, y porque mi colchón era sencillamente un desastre, es que sacrifiqué algo de plata y partí rumbo a una mueblería al sano ejercicio de la compra y venta. Lo que quería era algo sencillo: sólo un espacio donde colocar un colchón nuevo, rico, blandito. Busqué, coticé, regateé. Hasta que encontré el lugar. Una tienda que se dedica al rubro del amoblamiento para casas de campo. Ideal. Imaginé mesas, sillas, escritorios y por cierto camas, que estaban firmes y con prestancia ocupando los lugares que les habían asignado sus dueños por largo tiempo. Vi historias en torno a esos muebles macizos, de maderas nobles, viendo como el paso del tiempo no hacían nada sobre sus estructuras construidas con manos sabias. Recordé por cierto -como no- el camarote que por más de treinta años recibió variados cuerpos cansados en casa de mis padres... La espera fue larga, aunque sospecho que había más ansiedad que real demora. Diez días en que quise dormir más arriba que el suelo de mi pieza y además sobre sábanas nuevas y colchón de resortes. Sencillamente hacer del acto de dormir una delicia. El esperado día finalmente llegó. Sábado, temprano y camioneta mediante, dirigí mis pasos a calle Belgrano a saldar cuentas y poder llevarme al fin mi cama. El trámite fue sencillo. Pagar, conversar y admirar un trabajo de artesanos que frente a mis ojos parecía soberbio. Madera sólida, barniz oscuro, pulido perfecto. Mi cabeza no pudo si no imaginar jornadas de descanso y pasión sobre aquella estructura que desafiante estaba esperando ser saboreada por mi espalda cansada. Pocos minutos más tarde, ya estaba en San Telmo ordenando el espacio, poniendo almohadas, cobertores y sueños en aquel noble respaldo del alma y el cuerpo. Al terminar el trabajo, no pude evitar ver desde fuera del dormitorio el espectáculo que significaba un cuarto completo. Mesa de trabajo, placard, repisas, alfombrita a la entrada, y ahora, por cierto, una cama. El sueño estaba cumplido. Aunque sólo fuera un sueño de mentira. Ya sabrán porqué.

UN PARO MAS, QUE MAS DA

2005-04-20T20:56:00.000-03:00

Estoy en el Subte. Estoy medio atrapado. Pero no porque tenga alguna complicación con mi cabeza, no. Más bien porque los chicos del Subte están en paro. Si, este es el país de los paros. El de hoy es en solidaridad con los trabajadores de la linea aérea estatal. Nadie de los que llena el tren que está parado en la estación Olleros entiende mucho lo que pasa. Sólo están molestos y acalorados, porque si hay algo que es insoportable aquí es el calor que hace en el Subte, y a partir de hoy para mi, los paros sin sentido se suman. Hoy quería llegar temprano a la casa para poder dormir. Y este grupito de "trabajadores" me lo impidió. Feliz saldría del carro y usaría otro medio de transporte, pero desde el lugar en que estoy no se que colectivo tomar, y plata para taxi no tengo. Trato de entender la lógica con que operan los sindicatos de acá, y es sumamente difícil. Es muy sano que exista un movimiento de trabajadores sólido y que al menos en apariencia, den la sensación de unidad, pero eso contrasta fuertemente con las ganas que tienen la gran mayoría de los argentinos de superar los tiempos duros. No sé, quizás necesito más horas de taxis, colectivos y subtes para lograr entender la necesidad que tienen acá de agrandar y complejizar todo lo que les pasa. Tarea para la casa.

PERDIENDO LA VERGUENZA.

2005-04-01T11:57:00.000-03:00

• Camino al trabajo, pelo al viento. Queriendo imaginar que el día tendría sólo dos horas. Así iba la chica de los ángeles a iniciar su día... • Estación Central, asiento sesenta y dos, ventana. Ansioso, poco equipado. Confiado sin embargo. Quiero que las cosas resulten. Ultima llamada, el tren se mueve. El sueño comienza...

EL JUEGO VERDADERO.

2005-03-27T20:00:00.000-03:00

Por alguna extraña razón hoy empecé a divagar sobre el real valor de la amistad. Esta semana estuvo Ballestrazzi acá y las horas que compartimos juntos las sentí como unas más de todas las que llevamos en el cuerpo . Fue como si sólo hubiera dejado de verlo hace tres días, no tres meses. También pensé en Flores, en su trabajo, en las penas que sin duda carga. En sus reservas, en su perro muerto, y en las canas que acumula su cabeza adulta. Martín, como no, en el maravilloso estado de despertar del letargo y poder sentir que las cosas se pueden disfrutar a concho, para bien o para mal, pero con intensidad y no con perjuicio. Por unos minutos volvimos a ser cuatro mientras revisaba unas fotos que tomamos mientras compartimos departamento. Y ahí estaba el apretón de guata, los ojos llorosos, y toneladas de idioteces que hemos vivido juntos. Desde los "sábados cochinos", hasta el FICS. Desde la eterna Pizza Stop, hasta las empanadas de El Rápido. Desde encontrar la palabra rebuscada del día, hasta un emocionante "no olvides que aquí vamos a estar siempre". De chico pensaba que la amistad era una cosa pasajera, como tener hermanos que cuando crecen se desaparecen. De grande he ido aprendiendo que la amistad es como un juego. Pero uno en que todos ganan o todos pierden. Afortunadamente soy de los ganadores, porque encontré no a uno, sino a tres que sé que están ahí, independiente de la frecuencia de las llamadas, de las largas o cortas conversaciones, incluso hasta de lo bien o mal que hablen de uno o de otro. Escribo esto porque la nostalgia que me provocaron esas imágenes valía sin duda la pena expresarla. Y también porque era necesario decirle a esos tres que están lejos, pero tan, tan cerca, que se acuerden que en Baires hay un idiota que los quiere mucho. Gracias por estar chicos.

ETERNAL SUNSHINE.

2005-03-26T13:44:00.000-03:00

Ojalá pudiera conocer a alguien. Pero la probabilidad de que eso ocurra es limitada, sobre todo si considero mi incapacidad de mirar a los ojos a una mujer desconocida... Porqué me enamoro de toda mujer a la que veo y que me muestra la más mínima atención?... Cuán feliz es la suerte de la inocente vestal?. Al mundo olvida y el mundo la olvidó. Eterno resplandor de una mente sin recuerdos que acepta todas las plegarias y renuncia a todos los deseos.

DOLOR QUE ALIVIA.

2005-03-25T18:18:00.000-03:00

Hace meses que tenia una deuda pendiente conmigo mismo, y fue tiempo de pagarla. Estoy en Santa Fé en un lugar llamado Bond Street, una especie de shopping del tatuaje, las cadenitas y la ropa oscura. Vengo a hacerme un piercing. O mejor dicho, a agregarme uno. Mismo lugar, misma motivación. Encontré a través de estos "aritos" una forma de sacarme los dolores de encima. Esto está lleno. Admito que es una moda tatuarse o llenarse de metal algunas partes del cuerpo, y soy sólo uno más de todos los que esperan aquí sentados su turno. Quizás aquí hay más gente que como yo, busca sacarse algo de encima, o agregarle un sentido al acto de intervenirse el cuerpo. Hasta se podría decir que todos llevamos de una u otra forma un grado de temor en lo que vamos a hacer. Mis manos sudan y a ratos muevo un pie con ritmo insistente. Me llaman y las imágenes pasan por mi cabeza. Recuerdo con preocupante claridad el día de mi primer piercing. Pensaba en Cárdenas, en que me dolía profundamente el pecho. Que la pena que llevaba era tan grande que no sabía si el dolor de esa pieza de metal iba a ser capaz de ponerse a la altura de lo que tenía dentro. Sentí profundamente el apretón y el pinchazo y ahí entendí que ese momento era liberador. La pena era ahora un trozo de titanio negro en mi ceja izquierda. No un corazón que se deshacía a pedazos y con el peor de los dolores... Hace meses que tenía una deuda pendiente conmigo mismo. Hoy nuevamente la estoy pagando.

GIRLS JUST WANNA HAVE FUN.

2005-03-21T13:50:00.000-03:00

Días atrás pensaba en porqué las chicas no se fijan en mi. Triste comentario que es sólo una consecuencia de la baja autoestima que arrastro desde hace un tiempo. Y llegué a una conclusión básica, sin demasiado fondo. Las chicas no quieren pasarlo mal, y por extensión, no enrollarse en algo mas profundo. No quieren ver la cara de culo de la pareja al despertarse. Tampoco enterarse mayormente de la vida del otro. Solo quieren reirse, pasarlo bien, vivir. Porque creo que hay una mala concepción de cómo son las relaciones. Cómo se van pudriendo en el tiempo. Cómo entre hombres y mujeres nos vamos encargando de hacer todo triste, insoportablemente monótono. No sé si pertenezco o no a ese grupo, no me he sumado a los "emparejados", y quizás si fuera uno de ellos no estaría escribiendo algo como esto. Es probable que después de esta pequeña reflexión pueda comprender el porqué de las chicas a no tener nada serio. Ellas siempre van a tener a alguien; nosotros en cambio, luchamos para no quedarnos solos. Porque 30 años para una chica es casi una edad en la que empiezan a comprenderse, en cambio para uno es llenarse de dudas, preocupaciones, tristezas. Nada por lo que valga la pena interesar a las mujeres que solo quieren pasarlo bien.

LO PEOR DE MI.

2005-03-15T15:55:00.000-03:00

La cabeza me tiene mal. Comprimido. Molesto. Atorado. Lo peor de todo es que no se cómo hacer para aislar los miles de pensamientos que se me cruzan. Lo paso mal porque no disfruto. Mis momentos de alegrías son escasos, pero a pesar de eso trato de andar alegre. Hoy detecté una falla en mi. Una grave. Mientras me relaciono con gente en un nivel primario, sin incluir mayormente los afectos, las cosas funcionan perfectamente. Solo basta pasar a una fase más profunda para que las cosas cambien. Odio eso de mi. Profundamente. Pienso en mis amigos, en que estoy solo, en mis miedos. Y pienso en ese susto de repetir acá la fórmula que me terminó haciendo huir de Santiago. Pienso en las chicas que están enfrente mio, y en si llegará bien la plata que le mandé a mi hija. Adoraría poder sólo sentir. Maldita cabeza. Pienso en la fiesta de cumpleaños de Paloma, y en que las cosas van a ser especiales porque viene Antonino. Pienso en el libro de ángeles que vi en el centro y pienso por extensión en Cárdenas. Todo llega por montones, con muchos recuerdos individuales de cada una de esas cosas. No hay ninguna conexión, sólo chorros de imágenes, datos, hechos. Solo muestras concretas de cosas que quiero sentir. Me costo escribir esa palabra, y de seguro fue así porque esta cabeza maldita estaba buscando una alternativa.

ES UN CONFIRMADO. NO SOMOS NADA.

2005-03-08T17:18:00.000-03:00

Ayer lunes empecé a dividir mis horarios laborales. Me ofrecieron un trabajo de "colorista" en una casa de postproducción que cruzo con la productora. Está entretenido, porque es de esas cosas que uno llama "desafíos". De esos que te ponen las manos sudorosas mientras estás trabajando. Porque tienes todo claro en la cabeza, aunque muchas veces el cuerpo no lo entiende así. Y hago esta breve introducción para recordar algo que hace muchos años escuché por primera vez a Ballestrazzi: "el mundo es un pañuelo" decía, mientras saludaba a alguien a quien no logro recordar. Y hoy tuve la comprobación empírica de que las cosas efectivamente son así. Llegué a eso de las 8 de la mañana, y encontré a chica que hacía un online de una película. Al rato de hablar, me entero que conoce a quien me arrienda un cuarto acá en Baires, y para aumentar esa sensación de pequeñez del mundo, voy viendo en la pantalla que la película que ella está editando es chilena. Se llama Play y se supone que estrena en septiembre. Este podría no ser tan sorprendente, porque mucho del cine nacional termina alguno de sus procesos en este país, pero si a ese dato les agrego que una de las escenas se filmó enfrente de la casa de mis papás, en la que viví 24 años, y que además de eso en una toma aparece mi papá parado en la puerta de la casa!!!, sólo debo decir que mi amigo, si no es vidente, algo de sabio y brujo lleva en el cuerpo. Señores no somos nada!!. PD: mi viejo aparece en 20 cuadros...creo que voy a hablar con mis abogados.